Querido 2018...

Te digo desde ya que no lo vas a tener fácil, que si tu idea era pasar a la posteridad como un año tranquilo y relajado ves quitandotelo de la cabeza. Tu antecesor,el 2017, nos salio rebelde y cachondo, gustandole mas un conflicto que a  un tonto un lápiz. Veras, te cuento...

A nivel global, un grupo de mujeres hartas que sus directores,productores o compañeros actores, amparados por la tranquilidad que da la superioridad masculina les rozaran una teta con el brazo así como "sin querer", acabaran el chiste con una palmadita en el culo o utilizaran el problema del espacio para refregarse bien y a gusto ,decidieron que esos comportamientos NO eran normales y que el mundo entero debia saberlo. Se creo la plataforma #Metoo con la intencion de concienciar a la sociedad sobre el abuso de poder de algunos, que no todos, hombres en el mundo del artisteo americano. Su repercusion fue tal que, a finales de este año, #Metoo ha sido galardonada como personaje del año por la revista Times. Y, como todo lo que pasa en los EEUU de America , la onda feminista se hizo expansiva en la vieja Europa. En España se crearon los movimientos #meniegoA y #Amitambien con la intencion de dar voz a todas esas actitudes que hemos normalizado y no son mas que micromachismos encubiertos. Este año, querido 2018, oiras hablar de palabras como Sororidad, Empoderamiento e Inclusion, que aun no sabemos muy bien que significan mas alla de su definicion en la RAE, ni tampoco tenemos mucha idea de como utilizarlas pero suenan muy bien, bajito , porque aun cuesta gritar en este campo, pero realmente bien. En tu mano está que ,durante tus meses de reinado, algo tan basico como la lucha por  la igualdad de genero no se quede en una moda mas.

En el ambito territorial las cosas no son ni tan epicas ni tan bonitas...es mas, te diria que rozan lo absurdo y lo osceno. En 2017, una gran mayoria de humanos tuvimos que ver como haber nacido en una parte del pais iba a condicionarnos la vida, y asi, sin comerlo ni beberlo, nos obligaron a posicionarnos en algo tan personal e intrinseco como es el sentimiento de patria. Ha habido un sinsentido generalizado;decisiones tomadas unilateralmente, referendum no legal con hostias legales, tan burro uno como las otras, banderas, pancartas, juego sucio de palabras, insultos, cantidades ingentes de politologos y ninguna coherencia. Y al final, como siempre pasa con los sinsentidos, fractura social , economica y un regusto amargo en la boca. Y con tanto destrozo, que te queda a ti te preguntaras...pues te queda : unas elecciones que nos han dejado en el punto de partida, un presidente fugado haciendose las Belgicas, politicos presos ,un gobierno que lleva mas de seis meses sin hacer su trabajo que es basicamente gobernar para su pueblo  y una mayoria , hasta ahora silenciosa, que desde  el hartazgo empieza a decir basta. Esto te queda asi que, yo de ti, me ataria bien los machos ,me surtiria de valerianas y a verlas venir.

Pero para que no te me asustes mucho y te deprimas antes de empezar te cuento que de una misma no vas a tener que preocuparte lo mas minimo. Despues de mas de dos decadas corriendo, sola o acompañada, detras de alguien o delante de algo, este verano decidi sentarme,respirar y dejar de correr para andar. Asumí mi condicion de señora mayor sin filtros y me reconcilie con mis kilos y mis contradicciones. Asi que no me oiras quejarme de relaciones porque ni las tengo ni las contemplo, ni te llorare por amores fallidos, que ya he encontrado mi santisima trinidad en forma de Netflix,ganchillo y twitter , que los mios estan bien, que quien quiero me quiere, que mi cardiograma esta en perfecto estado y funcionando.

Y esto es todo, espero que sepas capear el temporal y tengas cintura ancha por lo que te pueda venir. Yo,como buena señora mayor, te recomendaria que estos dias que te quedan te emborraches mucho y fuerte ...por lo menos, cuando vengan mal dadas podras decir: que me quiten lo bailao!

Bienvenido querido 2018!

Buscame en San Junipero

No conozco a ningún serieadicto que no haya pasado en alguna ocasión por Black Mirror. Y digo pasar porque para quedarse hay que tener buenos arrestos. Sumergirse en los siete reinos de Juego de Tronos ,con sus escudos, sus paisajes,sus desnudos de Jon Nieve es maravilloso, intentar desmembrar los entresijos de House of Cards puede hacerte entender muchas de las cosas que pasan en el mundo, pero ser testigo de  como el primer ministro de Inglaterra sodomiza a un cerdo mientras se emite en Prime Time es ,cuanto menos, incomodo, si ademas , te recuerda que tu enfermizo enganche a las RRSS puede condicionar tu futuro social, cierras filas y te dejas abrazar por el cálido y mullido Asperger de Sheldon Cooper.

Pero, de repente, llega el cuarto capítulo de la tercera temporada y en poco más de una hora te reconcilias con la vida en general y con Black Mirror en particular. San Junipero, ganador del Emmy 2017 como mejor capítulo de serie de televisión, cuenta la historia de amor entre una mujer negra y una rubia casi aria enmarcada en una ciudad en la que siempre es sábado noche. Se podría decir que San Junipero es un grito a la libertad sexual y a la interracialidad, pero pensar eso seria quedarse en una superficie muy mediocre y vacía, demasiado trillada.Y es que a los diez minutos te olvidas de que las protagonistas son dos mujeres y simplemente te zambulles en una de las historias mas bonitas que nos ha podido dar la pequeña pantalla. Un amor real con miedos letales, con historias pasadas y pesadas, con heridas personales difíciles de cicatrizar. Un historia real que opta por el lema mas sencillo y efectivo en toda gran historia de amor ; lo hacemos y ya vamos viendo. Nos conocemos y vamos viendo, nos miramos, nos vemos y vamos viendo, nos besamos,nos amamos y vamos viendo, bailamos y vamos viendo. Una historia de amor donde siempre es sábado noche.

Pero San Junipero es mas que una historia de amor, es mucho mas . San Junipero es toda una declaración de intenciones , una actitud vital frente a la realidad, es la capacidad de ser resilente ante situaciones abrumadoras, una decision personal e intrasferible. El fantástico empoderamiento de los que creemos en una metarealidad posible, un sabado por la noche constante , en la que todo humano decide la banda sonora de su vida, su lugar en el mundo, a quien coger de la mano , con quien compartir las copas. Es respirar, sonreir , hacer e ir viendo.

Gracias Black Mirror por regalarnos un lugar donde poder viajar sin moverte del sofa, por permitirnos vivir la gran historia de amor que cualquiera mataría por tener, por recordarnos en momentos en los que la fe en la humanidad es muy débil que siempre existirá un San Junipero donde ser feliz.

Mi realidad.

Barcelona.Tarde de sábado lluvioso. El plan A es visitar la expo de Juego de Tronos que acaba de llegar a la Ciudad Condal.No hay entradas por lo que pasamos al plan B ( que para mi siempre es el A). La primera en el Manchester, la segunda en el Polaroid, parada y fonda en el Margarita Blue y las que vengan después en el Sor Rita.De camino,por las calles del Gótico, pese a la lluvia, transitan turistas en chanclas, parejas agarradas bajo el paraguas, vecinos con bolsas de la compra. Me cruzo con un grupo de chicos jóvenes de estética hooligan. Me fijo que dos de ellos y yo compartimos modelo de botas. Sonrío tristemente,es lo único que podemos compartir, el gusto por las botas Marten's, me quedo con las ganas de escupirles a la cara el daño que están haciendo, pero seguramente ni sabrían de lo que les hablo, es lo que tiene la radicalidad,que no conoce razones. Ya cerveza en mano observo que en la mesa de al lado se discute, en catalán , el lugar y la hora de quedada para la próxima manifestación independentista, abro facebook y me rio con el ultimo meme sobre Puigdemont,mientras en mi mesa nos enzarzamos, en castellano, en una discursion política alzo la mirada y tras la ventana no veo policías parapetados en las esquinas trabuco en mano, no hay brigadas secretas pidiendo documentación en callejones oscuros, solo veo la ciudad, mi ciudad, una tarde normal de sábado lluvioso. Esa es la realidad, mi realidad. A partir de aquí empieza la realidad paralela, la que se nutre de informaciones sesgadas, la amnesica de memoria histórica, la que no entiende de empatia.

Palabras sonoras que calan hondo en las carnes abiertas . Represion, violencia, dictadura. Dichas asi, con rotundidad , con mucha premeditacion y mas alevosia. En España NO hay presos politicos, hay personas en prision preventiva por haber actuado fuera de la ley ( despues esta la opinion personal de cada uno de si esta medida ayuda a la tension social del momento o no) . Alzar carteles con este adjetivo es solo una estrategia marquetiniana para seguir con un discurso victimista que ya da demasiados coletazos. Utilizar el termino " preso politico" es faltar al respeto a los que si que, en su momento, corrieron delante de los grises, que si fueron apaleados sin miramientos o fueron a la carcel por defender sus ideas , servirse de ejemplos como Mandela o Luther King es, cuanto menos, osceno.Violencia...la de mano abierta y patada voladora, la que se graba y comparte en redes sociales ,la condenada por cualquier persona con dos dedos de frente. Violencia...la sorda, la que se esconde tras el pacifismo,la que llama facha a la persona que defiende la unidad de su tierra, la que descalifica a un pais llamandolo fascista, tercermundista, la que cuando pides explicaciones te enumeran los casos de corruccion ,y si rascas un poco mas y preguntas por el descalabro economico al que estamos abocado te llaman pepera ( a mi , personalmente, esta polarizacion me parece la mas divertida, basicamente porque yo no voto al PP y estoy a años luz de sus decisiones politicas...pero,oye, parece que es la unica opcion, o eres independentista o apechugas con el PP). Violencia es insultar la inteligencia de muchos pensando que la Gurtel, el caso Noos o los papeles de Panama son los responsables de la crisis catalana.Dictadura...la palabra mas cruel de todo este sinsentido. La imagen del dictador Franco en carteles universitarios, enarvolados por jovenes inberbes que han tenido que buscar en la Wikipedia la biografia de este señor porque no les suena ni de lejos, jovenes nacidos en una democracia que sus abuelos lucharon para que hoy, 40 años despues, se puedan manifestar con total libertad, vivan seguros bajo la tranquilidad que dan las urnas y puedan hablar en su ciudad el idioma que les de la gana. Olvidaros chicos, quien os diga que vivis una dictadura os toma por tontos y simplemente os ve como una herramienta mas para su fin.

Todas las ideas, todas, son validas, plausibles y defendibles. Esa es la realidad, mi realidad. La paralela, la que vivimos es la que no tiene discurso propio, donde no hay construccion ni viabilidad, la que necesita machacar al otro para fortalecerse . La idea que no entiende de respeto, de empatia, de dualidad, de claros y oscuros ,de encajes no ha sido,no es y no sera nunca una buena idea...ni en España, ni en Bruselas ni aqui, en Cataluña.

NoTincPor pero si mucha pena.

No iba a escribir sobre el atentado de hace unos días en Barcelona. Básicamente por pudor..el dolor ajeno, ese sordo sentimiento de vacío que crea la muerte siempre me ha parecido tan inmenso que únicamente merece respeto y silencio. Pero despues de diez días viendo y leyendo cosas que nunca deberían haber sido emitidas ni escritas ,la pena se me ha enquistado en la garganta .

El pasado 17 de agosto, Barcelona, MI Barcelona, pasaba a formar parte de la lista negra de ciudades que han sido víctima se de un atentado terrorista...París,Londres, Manchester y ahora Barcelona . 15 muertos y cientos de heridos , una Rambla de Barcelona inmensa en el caos, unas fuerzas de seguridad haciéndose cargo de una situación surrealista y un millar de ciudadanos intentando aportar "algo", lo que fuera pero "algo". Esto son los hechos, tal cual, sin maquillaje ni filtros, horror en estado puro. El mismo horror que sintieron en París, Londres o Manchester...

La diferencia ,nada sutil, viene después, cuando el horror se difumina , cuando las víctimas dejan de ser personas y pasan a ser personajes secundarios,cuando el hecho en sí ya no es un hecho sino una excusa,burda y cruel,pero excusa al fin y al cabo, cuando la noticia,la foto,el comentario tiene poco que ver con el dolor y mucho con el sensacionalismo. En estos diez días ,bajo mi pena y sobre mi estupor he visto y he leído como se ha cuestionado la labor de la policía nacional por parte de unos y la sospecha de no querer evitar el atentado por parte de los mossos de escuadra por parte de otros. Interminables debates sobre la lengua en la que debía de darse la información , imágenes en redes sociales donde se dividían a cuchillo y sin criterio un país , vídeos oscenos de las víctimas, tuits que el pudor del que hablaba antes no me deja describir ( si, descerebrados hay en ambos lados, en eso no nos diferenciamos ).

Como colofón a todo este sin sentido, una manifestación ...la esperada y temida manifestación . Y no, no fue como en París o en Londres o en Manchester...no, una manifestación silenciosa y recogida, engalanada de velas y atavíos negros, una manifestación de ojos llorosos y corazones encogidos...no. Aquí ,una vez más, de todo hacemos una fiesta ,aunque el motivo no de para bromas nosotros ya nos encargamos de que lo parezca. Un rey escoltado por una mujer con velo, un independentista preparado para la foto sensacionalista, un españolito retransmitiendo la escena en streaming, banderas españolas vs banderas independentistas, pitadas reales,gritos fachas y miles de fotos subidas a Facebook e Instagram bajo el lema: no tinc por ,yo estuve allí!.

Y mientras todo eso pasaba se nos olvidaba que seguían habiendo 15 muertos y cientos de heridos, que muchas personas necesitarán más de una vida para superar  aquel 17 de agosto, que Barcelona,MI Barcelona fue atacada en su libertad. Entre banderitas,imágenes sensacionalistas y comentarios ocurrentes se nos olvida que el terror no entiende de disgregaciones territoriales ni de política ni de especulaciones ...el horror, el miedo,la muerte injustificada solo entiende el respeto,la empatía por las víctimas, el dolor compartido . Esto tan simple lo entendieron en Londres, en París y en Manchester, lo entendimos los que optamos por el silencio tras el brutal atentado, lo entendieron los demás países al hacerse eco de la noticia.

Por todo esto y por mucha más que mi educación no me permite expresar ,este,nuestro país ( y cuando digo país englobó también a Cataluña ,que a día de hoy ,mal le pese a algunos, sigue perteneciendo al estado español) sigue siendo un país analfabeto emocional , culturalmente tercermundista y una vergüenza en sí mismo.

Hoy , con el nudo en la garganta y la rabia en la piel, volveré a mi burbuja de HBO y Netflix, a mis series , a mí micromundo y olvidare que vivo en un país en el que el terror es solo un salvoconducto para vomitar nuestras filias y fobias....una pena...simplemente eso, pena.

Tú eres feliz?

- Tú eres feliz?
- Feliz? Ahora? En general? Pues no sabría decirte...lo que sí sé es que guardo contabilizadas, entre el estómago y el corazón , todas y cada una de las cosas que me han hecho feliz.

Verás , te cuento...
Guardo un millón de besos. Te parecen muchos ? No, nunca hay bastante de eso,de besarse. Besos largos y húmedos, breves y tiernos.En la mejilla,en la boca,en el cuello,en el hombro,en los pies no,esos no se guardan.Premeditados y espontáneos, fraternales, maternales,sexuales,de enamorada,de amiga,de conocida,de presentación,de despedida,de buenanueva...no,de besos nunca anda una sobrada.

Guardo cuatro abrazos. De estos te parece poco,verdad? Ya... No me gustan los abrazos. No entendí el objetivo ni la necesidad, su invasibidad, su resultado...cuatro, demasiados veo,fíjate lo que te digo.

Guardo cien mil caricias. En los mismos lugares que precedieron un beso. Caricias prematuras y candentes, distraídas y esperadas,fuertes,contundentes,deliciosamente dolorosas.

Guardo infinidad de palabras. A estas no se las puede ni enumerar ni contabilizar, son demasiado enormes en ellas mismas. Palabras leídas,escritas,oídas, gritadas al viento,susurradas al oído,entrecortadas,temidas y gemidas, oscenas, correctas. En construcciones gramaticales, en frases hechas, en canciones, en bellos textos ,en sucias servilletas de papel,en tarjetas de visita. Esdrújulas y mal sonantes, empachadas de vocales y libres de tildes...no sabes lo que amo las palabras.

Guardo quinientas noches. Noches que se preveían frías y que andando calentándose acabaron incandescentes. Canallas,fumadoras,roncas,etílicas. Prohibidas y prometidas, engañosas a las horas, escondidas,magníficas y magnánimas . Quinientas noches inolvidables en las que necesite diecinueve días para olvidarlas.

Guardo cero lágrimas. No se llorar, nunca lo hice en la desgracia ni aprendí en la dicha. Supongo que no comprendí   la aritmética compleja de : sentimiento =llanto...no, de eso no guardo y si en algún momento mis ojos se empañaron simplemente no lo recuerdo.

Guardo cien lugares. Lugares en los que he habitado y en los que sueño. Los bordillos de las aceras del Gotico cuando los pies ya no te dan para más , las ostras matadas a golpe de paladar en una taberna del puerto de Vigo, el azul del cielo de Mi Madrid ( si, el cielo de Madrid es más azul que en ningún sitio. Si te dicen lo contrario,mienten), el arraigo de Santiago, las piedras de Roma, el mar de l'Emporda, las gaviotas blancas de la bahía de Liverpool,...París, Berlín y Praga...y  otra vez Londres,Venecia y Bilbao...y Port Lligat, él siempre está .

Guardo trescienta cincuenta fotos. Fotos que hice y que borre, que me hicieron y espero que borraron.  De paisajes y platos combinados, con gorro y bufanda ,con gafas de sol y chanclas. En compañía de otros o en compañía de la soledad, artísticas y movidas, en blanco y negro,en sepia y en filtro Valencia . Compartidas y escondidas en cajones . Trescientas cuarenta y seis  fotos guardadas,solo cuatro enmarcadas ; mis padres,mi hijo,mis sobrinos...fin, nadie ni nada más.

Si he sido feliz? Mucho, más de que pensé que podría ser. Si soy feliz ahora? No lo sé, pero te diré que entre el estómago y el corazón aún me queda espacio para guardar.

Parar el (mi) mundo.

-¿ nunca has parado el mundo?
-¿ qué es parar el mundo?
- parar el mundo es decidir conscientemente que vas a salir de él para mejorarte y mejorarlo.Para poder moverte y moverlo mejor.

Estas palabras son parte de un diálogo del libro de Espinosa "si tú me dices ven lo dejo todo...pero dime ven". Palabras bonitas y crueles a partes iguales.Bonitas porque todo nuevo comienzo alberga en su interior la ilusión y la expectativa y crueles porque todo cambio conlleva desprenderse de los motivos que han generado esa decisión.

Esta misma mañana intentaba explicarle ,sin mucho éxito, a una persona muy querida la necesidad de parar el (mi) mundo.El como un día te levantas pensando que es una mañana normal y cuando te miras al espejo la imagen reflejada te suelta una hostia que te deja noqueada al instante y mientras te frotas la cara ,mezcla de dolor y estupefacción ,empiezas a ser consciente de que lo que ves no te gusta . Y sigue el día y los mensajes de buenos días y las diferentes conversaciones ya no te hacen reír ni te despiertan interés. Y repasas la agenda de actividades ,cada día más vacía y blanca, y notas que ya no conectas con el exterior .Y al final del día tienes la dolorosa sensación de que el (mi) mundo empieza a girar a destiempo y sin compás.

Parar el ( mi) mundo no es fácil. Tocar el botón de stop ,ver cómo por tu mente pasan fotógramas del pasado reciente sin poder sonreír no es fácil . Saber qué personas que hasta hace relativamente poco tiempo formaban el epicentro de tu cotidianidad puede que no tengan cabida en el ( mi) nuevo presente no es fácil. Reconciliarse con humanos que te pellizcaron el alma ,volver a tender puentes aceptando sus imperfecciones no es fácil. Encontrar en el viaje personas,experiencias.momentos que vayan completandote no es fácil.Reinventarse ,recolocarse,reubicarse,reconstruirse no, no es nada fácil.

Pero decidir parar el (mi) mundo también es la mejor etapa para sacarle el polvo a esas películas que te encogen el estomago, a los libros que te hicieron soñar,a las canciones que tanto bailaste ,a las series que te recordaran que lo mejor está por llegar, a los escritos inconexos y liberadores. Esas pelis,libros,canciones,series,escritos serán los mejores compañeros en este viaje Interpersonal. Aprovechar la soledad que el paron implica, nutrirse de la sabiduría de los grandes, darle mil vueltas a las palabras leídas, encontrar las respuestas a preguntas que ni siquiera sabías que tenías ,sudar la mala leche acumulada a ritmo de clásicos del rock,dejar que los dedos en el teclado suplan las ganas de gritar.

Y así, habiendo visto ya una peli y escrito algo medianamente "decente" me voy a sumerger en las siete temporadas de Sexo en NY y empezar a tomar notas de cómo ser una mujer madura ,moderna y con tacones y no morir en el intento.

Un lugar en el mundo.

Llegar a ti fue fácil, tan simple como poner las coordenadas en el GPS del móvil y esperar que la ciborvoz guiara el camino. No recuerdo bien el trayecto ,supongo que mi acompañante y yo andaríamos liados en una de nuestras conversaciones surrealistas donde el bien,el mal,lo real y lo fantástico se entrelazaban sin mucho sentido. Noté tu presencia en la última curva ,al levantar la vista allí estabas ,tan pequeña y rocosa, tan bella y anárquica.

Bajé del coche y seguías como siempre ,como la última vez que vine a verte. A mi derecha un chiringuito de cuatro troncos y una caseta de madera ,con su música anacrónica,sus desayunos ,sus aperitivos,sus cenas,los olores mezclados,sus sillas incómodas y sus farolillos aguardando el atardecer. A mi izquierda una cala diminuta llena de piedras y dos barcas  saturadas de salitre y óxido ,meciéndose con la candencia del mar en calma. Y al frente, inmensa, la casa blanca  del genio, el mundo onírico creado desde la locura más cuerda jamás vista, el hogar devoto de los soñadores,de los creyentes,de los ilusorios.

Yo quería tomar mi cerveza de a poquito, saborear en cada trago frío un sorbo de ti, sentirte más dentro, engullirte. Pero mi acompañante tenía prisa por entrar a la casa blanca. Quería que le contara la historia de los grillos domesticados en pequeñas jaulas, la de los primeros amaneceres de la península vistos por un ventanuco estrecho, la de la habitación insonorizada como remedio para las malas jaquecas...quería fotografiar las paredes de cal blanca, las escaleras angostas,la cueva de techo acristalado,las puertas preñadas de genista. Y yo...yo solo quería hacerlo feliz,porque en aquellos días lo único que importaba era esa felicidad, la del descubrimiento,la de quererse a manos llenas,la de buscar lugares donde perderse.

En algún momento de la visita deshice mis pasos y me escondí en nuestro lugar,ese que tú y yo solo sabemos, en el que hacía muchos años, cuando aún yo no era más que una niña y tú ya un maravilloso tesoro ,nos enamoramos. Y allí, con lo pies  encogidos sobre el pecho , me recordé tomando un café infecto en el hotel antiguo , acostada en una de tus rocas a la espera de turno de turista, fotografiando al gato panzón que dormitaba a la puerta de la casa masovera, tocando las redes rotas y las bollas agujereadas de los pescadores...me recordé alegre, feliz, más yo que nunca,más mía que siempre . Me saco del sueño las risas de mi acompañante , que una vez más mientras me recriminaba divertido  mi capacidad innata de abstracción me informaba que debíamos seguir el viaje, que aún quedaba mucho por ver.

De vuelta al coche, sabiendo que esta vez tu visita había sido diferente ,que las venideras llevarían el gusto amargo que dejan las pérdidas ,me vino a la cabeza la estrofa de una de las canciones de mi vida :" y si un día para mí mal viene a buscarme la parca ,empujad al mar mi barca y enterrarme sin duelo entre la playa y el cielo". Porque tú, sin ningún tipo de dudas, eres mi lugar en el mundo...ese al que siempre,vaya donde vaya,me acompañe quien me acompañe, quiero volver.

Casi 45...

En unos días cumpliré 45 años. Una amiga de una amiga muy fan de los planetas,los horóscopos y las revoluciones astrales ,me comentaba el otro día que el año vital de una persona no empezaba el 1 de enero si no el mismo día de tu onomástica . Si a esta información le sumas que el número 5 en las décadas son como el miércoles a la semana ,a mí los 45 se me están atragantado y complicando mucho la vida... Porque estos 45 que son? 40 largos o 50 prematuros?

Si me quedo con los cuarenta largos y teniendo en cuenta de que estamos en una época moderna en la que los 40 son los nuevos 30 podría durante un año más sentirme joven ( o menos mayor,según se mire) . Podría seguir llevando coletas y Martin's , podría disfrutar de mis Sidecars y mi Leiva , asistir a festivales hipsters,beberme hasta el agua de los floreros en bares de dudoso gusto y peor higiene, entrar y salir y salir y entrar sin mirar el reloj,no quitarme el rímel al acostarme ni bajarme del tacón al levantarme.

Si escojo los 50 prematuros podré ,por fin, disfrutar de mi querido Raphael y la gran Jurado sin remordimientos, tejer mis bufandas de ganchillo en público sin ser observada como un bicho raro, comer y beber sin preocuparme de la talla de mi pantalón, saldré a cara lavada y con los pies enfundados en manolas rojas, me quedaré quietita en mi sofá o en la hamaca de esa playa que tanto se me resiste este verano ( eso sí, dándole  el adiós definitivo al biquini y la bienvenida al bañador) .

Y el caso es que las dos opciones me ponen..quizás los 45 vengan con la incoherencia atada a la cola ,quizás este sufriendo una crisis existencial que me ha pillado tarde para ser la típica de los 40 o demasiado pronto para la esperada de los 50, quizás ha sido un año demasiado revolucionario como para dejarlo pasar sin comentar, quizás sea ese horizonte próximo lleno de buenas nuevas ,quizás sea ,simplemente, que el hacerse mayor conlleva darle a la cabeza un poco más de la cuenta.

Lo que sí tengo muy claro, sean 40 largos o 50 prematuros , es lo que voy a hacer el día de marras. Cogere del brazo a la guapa de mi madre y nos iremos a la peluquería a que me despeinen hasta el alma. Aguantaré con una sonrisa en los labios el Happy cumple desafinado de mi padre. Dejaré que mi compañero de vida me recuerde un año más que esta mala madre le enseño un día que los regalos se han de escoger pensando ,aunque sean solo cinco minutos, en el destinatario, que los grandes regalos son los que se hacen con el corazón sea cual sea su coste. Me besare con mi mininovio hasta que acabemos en el suelo muertos de la risa. Moriré de amor  una vez más , y ya van muchas, cuando aspire fuertemente la piel de mi princesa guerrera . Dejaré que mi querido enemigo íntimo me abrace recolocándome todos los huesos para después disfrutar de una buena paella a dos. Echaré mucho de menos a mis mejas que han decidido este año ser alternativas y veranear en Julio ( conste en acta que me lo vais a tener que recompensar muy mucho), a mí bro que está sumergido en esa juventud viajera que tanto me gusta para el ( tú también vas a tener que esforzarte para que se me pase el disgusto) .

Así , sin fiestas sorpresas, sin grandes regalos, sin estridencias quiero entrar en este nuevo "año vital"...con los míos, los que estarán presentes y los que me felicitaran desde la distancia, solo ellos que me dirán que tanto da  si decido tener 40 largos o 50 prematuros porque al final ellos me querrán igual...y eso, definitivamente, sí que es un regalazo de cumpleaños.

Querida Carmena...

Querida señora Carmena, ha sido usted la responsable de sacarme de mi letargo auto impuesto en esto de la escritura amateur...lo que no se aún es si darle las gracias o echarle la culpa.
Fíjese que a mi particularmente la gestión que está usted haciendo de mi amada Madrid me parecía correcta,es más, diría que hasta buena. Me chirría un poco los carteles de cierre de piernas masculinas en el metro o los protojardines que quiere colocar en los techos de los autobuses pero asumo que ser alternativo y cultureta con aires de cambio lleva estas salidas de tiesto. Lo que no me esperaba ,quería Carmena, es que fuera usted una mala persona, porque hoy me ha demostrado que sí, que lo es y mucho.

Le voy a contar una historia ... Hace veinte años yo tenía 25 años y trabajaba como escaparatista en una cadena de ropa de esas que ahora llamamos de low cost. En aquellos tiempos ya se estilaba eso del multitasking y los sábados trabajaba todo el día echando una mano a las dependientas. También en aquellos entonces las chicas de 25 años solíamos tener un novio guapo que nos llevaba a la discoteca los sábados por la noche ,por lo que yo aprovechaba al mediodía para dormir la siesta y estar lozana para la noche de novio guapo y discoteca. Pero el sábado de hace veinte años , a las tres de la tarde, a la hora de la siesta ,se cumplía el plazo de 48 h  que había otorgado ETA para matar a un joven concejal del pueblo de Ermua . A las tres de la tarde , estirada en la cama de mi padre que era más grande y corría más el aire ,oi como repicaban las campanas de la iglesia de mi barrio. Una a una iban presagiando el trágico final...una a una caían mis lagrimas , impotentes , yermas ,vacías.
Más tarde ya en mi lugar de trabajo me enteré que el joven concejal había sido encontrado vivo pero en un estado tan maltrecho que murió antes de llegar al hospital.

Quizás esta historia no le diga nada , quizás le suene hasta pueril pero el caso, querida Carmena , es que a mí los dioses no me han dotado con la cualidad de la memoria , no soy capaz de recordar la primera vez que mi compañero de vida dijo "mama" , no me acuerdo de la mayoría de cumpleaños,aniversarios o fechas señaladas .Lo que le puedo asegurar es que hoy,veinte años después, si cierro los ojos puedo ver la cama de mi padre donde estaba estirada oyendo repicar las campanas , el calor sofocante de aquel medio día o el sabor de las lagrimas .

No,querida Carmena, no todos los muertos son iguales...ojalá fuera así,pero no lo es. El 11 de julio de 1997 murió Miguel Ángel Blanco después de 48 horas de agonia,48 horas que puso a todo un país en pie, miles de manos blancas llenaron las calles y ,por primera vez en mucho tiempo, una marea humana despertó del terror al que nos tenían sometidos unos indeseables .

Miguel Ángel Blanco no es un muerto cualquiera. Es el icono de una época al que hay que recordar no sólo por la barbarie a la que fue sometido sino porque fue y debe de seguir siendo el recuerdo de lo que podemos ser capaz el pueblo si nos lo proponemos. Porque ,querída Carmena, por muy alternativos y culturetas que seamos ,tenemos memoria histórica ,llevamos el miedo que nos causó ETA tatuado en la piel ,la lista de todos los inocentes que mataron pero también tenemos la voz de esos pueblos vascos que dijeron basta,que hasta aquí, que ningún Miguel Ángel Blanco más .Miguel Ángel Blanco representa para la mayoría de los españoles ( esos españoles que le recuerdo a usted que gobierna ) el punto de inflexión en la lucha contra la banda armada.

Por todo esto ,querida Carmena, por mi historia de hace veinte años, por las miles de historias similares a la mía, por las personas que ,aún sabiendo que el joven concejal tenía las horas contadas,rogaron por su vida, por los que alzaron sus blancas manos, por los madrileños a los que representa ,usted no debería haberse negado hoy a colgar la pancarta conmemorativa del fallecimiento de Miguel Ángel Blanco...por eso es usted una mala persona.

Eso que llaman destino....

Mi Cruz y yo vivimos en un afterwork constante. Un día, al llegar a casa después de trabajar, nos dimos cuenta que un vaso de vino ( o dos) nos convertía en seres mucho más simpáticos y comunicativos, y eso para humanos a los que la naturaleza no ha tenido a bien dotarles de habilidades sociales supone un descubrimiento a la altura de la penicilina.Y si este hallazgo no es suficiente nos vinimos arriba y adoptamos uno de los compromisos más serios que una pareja pueda tener; darse de alta en Netflix ( del que,todo sea dicho, estamos total y absolutamente enamorados). Así pues, mientras sorteamos la delgada linea que separa el buen beber y el alcoholismo , disfrutamos de tardes relajadas,amenas y algo borrosas.

Ayer, después de varios meses viendo capítulos de Big Bag Theory en bucle," EL mismo" decidió unilateralmente ( el vino además de simpático pone al chico en modo organizativo...en fin) que podríamos ver una película para variar . Passenger era la escogida y "YO misma" fanática acérrima de los dramas costumbristas españoles me preparé para ver una versión moderna de la Enterprise con sus efectos especiales, sus viajes interespaciales y esas cosas que tanto gustan a los yankis y tanta pereza me produce ( vale, a mi el vino me vuelve  poco discutidora y conformista).

La sorpresa vino a los cinco minutos de estar en la nave intergaláctica y un Star-Lord de muy buen ver se despierta de su hibernación 90 años antes de llegar a su destino.Y así ,como un Robinson Crusoe en versión sexy, se encuentra solo junto a 5000 pasajeros a los que puede sacar del letargo obligandolos a una vida con fecha de caducidad y no escogida o bien afrontar el resto de su existencia en soledad.

En este punto miré a Mi Cruz y el que es muy de leerme la mente para ahorrarse mis rodeos etílicos, sentenció: solo, me quedaría solo,no podría el destino de nadie en mis manos, y tu? ....y yo , pues...yo no soy tan buena persona , soy egoísta y dependiente así que jugaría a ser Dios y despertaría a quien creyera que podría ser el segundo pasajero perfecto aunque eso supusiera cargar con la culpa de haber truncado la vida que le esperaba después de su letargo.

El resto de la película es una sucesión de espadas de Damocles en los que la elección de destino pende sobre los protagonistas haciendo que te plantees si realmente somos dueños de nuestros actos, si las relaciones funcionan porque las mimamos y las trabajamos, si la estabilidad emocional llega a través de nuestra experiencia de vida o simplemente hay un ente superior o un libro escrito en alguna parte que ha decidido por nosotros y hagamos lo que hagamos la suerte esta echada.

Quizás Mi Cruz tiene razón y nadie puede ser dueño del destino de nadie , que para eso se invento el libre albedrío pero también quiero pensar que los humanos tenemos la obligación de demostrar que ese destino es moldeable,que somos capaces de darle la vuelta si no sale como esperabamos, que podemos hacer de el un lugar bonito, sea en una nave espacial durante 90 años o en un afterwork constante , porque nadie es el destino de nadie pero si que puede ser el segundo pasajero perfecto.

Y asi, sin más destino que un vaso de vino ( o dos) al llegar a casa , una buena peli en Netflix y un segundo pasajero perfecto la vida es ,cuanto menos, divertida.