Maduramente adolescente...

Mi persona favorita y una misma tenemos la mala ( o buena , según se mire) costumbre de perdernos con una facilidad pasmosa. La cuestión es que no sólo no somos capaces de llegar de A a B sin haber dado veinte vueltas en el intento, sino que tendemos a divagar también mentalmente, lo que hace que cualquier conversación , a simple vista banal, se puede convertir en un decálogo de teorías metafísicas .

Hace un par de noches nuestros pasos nos llevaron a una tasca del Gótico . El local era de una belleza surrealista; convivían botellas de sidra con un peluche vestido con los colores del Sant Patrick Day, un radiocasete ochentero bramando " hola mi amor" se arrejuntaba a un móvil pre smartphone y como broche final  un camarero de edad indefinida, palillo de diente en oreja y una gracia que sólo sí regentas una tasca en pleno Gótico puedes permitirte.

Fue amor a primera vista, sólo poner un pie en ese suelo de tarima curtida a culos de sidra y colillas supe que me había enamorado de ese lugar . Mire fijamente a mi persona favorita buscando en sus ojos la misma fascinación que  yo había sentido a lo que el contesto con una sonora carcajada...el conocía la tasca y me conoce a mi, simplemente jugo a Celestino ,concediendome ,como sólo el sabe hacer, el capricho de sentirme especial.

Las horas discurrieron entre sidras mal tiradas y tapas de chorizo y queso, chupitos de leche de pantera y canela y ,como no podía ser de otra manera ,divagaciones que acabaron en toda una declaración de intenciones.

Mientras la tormenta de una noche de agosto limpiaba el aire denso de la ciudad nos dimos cuenta que ,aunque el espejo, las obligaciones diarias, las agendas cuadradas, la educación de vástagos propios y ajenos, los números rojos de final de mes o las canas que se empeñan en recordarnos la edad, en algún recodo de nuestro corazón sobrevive ese adolescente que se entusiasmaba perdiendose entre calles de barrios antiguos , enamorándose de tascas de belleza surrealistas, viviendo la vida desde la risa, desde la sorpresa, desde la ingenuidad. Y porque ese adolescente inocente y entusiasta nos había proporcionado los mejores momentos que conserva nuestra memoria, merecía darle un lugar privilegiado en nuestras vidas. 

Y así , entre divagaciones y alcohol , dejamos de sentirnos culpables por querer comernos la vida a bocados, desterrando de un puntapié los convencionalismos y rutinas varias, asumiendo con una gran sonrisa nuestra condición de adolescentes maduros . Simplemente vivir desde la coherencia de saber quien eres , de que eres feliz siéndolo y lo más importante , que quien te acompaña de la mano se siente profundamente orgulloso de perderse contigo. 

I have a dream...

"Tengo un sueño", así encabezaba Martin Luther King su discurso en el monumento Lincoln durante la marcha en Washington por los derechos de la libertad.

Un sueño grande, ambicioso y en aquellos momentos, seguramente, casi inalcanzable.

Los simples humanos que bastante tenemos con vivir el día a día con más gloria que pena también tenemos sueños. Y digo sueños en plural, sueños sencillos y en muchos casos cotidianos que nos mantienen alerta y hambrientos de crecimiento.

Hace unos días acaricie un sueño largamente esperado. Durante años soñé como me sentiría  al enfundarme un traje de neopreno y bajar a las profundidades del mar cual sirenita. 

En poco más de unos minutos, mientras una bandada de peces nadaba a mi alrededor y yo dejaba que mi respiración se acostumbrará a la goma que tenía encastrada en mi boca , me di cuenta que la grandeza de cumplir un sueño no se basa en vivirlo sino en con quien lo vives. Ese hecho simple y básico hace que la experiencia vivida no se parezca en nada a como tu la habías soñado. 

Aguantar el nerviosismo de los días previos, la mirada de felicidad reflejada en el otro rostro, la mano que te tranquiliza... Esa es la verdadera magia de cumplir un sueño, el poder compartirlo.

Quiero pensar que el gran Luther King , mientras soñaba que un día , no muy lejano, el color de la piel no determinaría el futuro de las personas , también tendría quien le aguantará los nervios, reflejara felicidad en su rostro y le tendiera una mano tranquilizadora.

Lo que sí me quedo claro en el poco más de un minuto que estuve debajo del mar es que mis sueños , ya sean enormes como la libertad o pequeños como sumergirme en el mar , los quiero  compartir con las personas que hacen que cada día sea feliz, básicamente porque sin ellos los sueños no tendrían sentido.

Gracias MPF.

Retorciendo palabras...

Ando en pleno estado vacacional . Y como cada año el lugar elegido tiene los elementos esenciales para que los días de descanso de mi compañero de vida sean lo más parecido al paraíso . Así que ,teniendo en cuenta que mi microeconomía no me permite llevarlo a cualquier isla paradisiaca del Caribe , mi " yo creativo" se las ha ingeniado para que con una buena tabla de surf, gafas de snorkel , patines y grandes dosis de imaginación , una simple playa de la costa blanca nada tenga que envidiar a playa Babaro.

Con lo que yo no contaba este año es que mi compañero de vida en su etapa preadolescente prefiriera la compañía de humanos de su misma edad y en su defecto un aparato de tamaño cuadrado llamado iPad . Por lo que después de dos días de estado vegetativo estirada en la hamaca de una piscina llena de niños con exceso de energía y habiendo escuchado por enésima vez el " bailando" de alguno de los Iglesias ( si... Si alguien se lo pregunta, me se la canción enterita con coreografía incluida) mi neurona se ha declarado en estado de sitio y me ha exigido algún tipo de actividad .

Así que una misma que viene resolutiva de serie y tiene gran cariño a su neuronita se ha puesto manos a la obra para crear una buena lobotomia que haga que olvide estos dos días de bachata, gritos y visiones paranormales ( la dejadez de los cuerpos en cuanto hay sol y piscina es algo que nunca he entendido... en fin, ese es otro tema).

" los ochenta son nuestros " de Diosdado, " últimas tardes con Teresa" de Marse, " el coronel no tiene quien le escriba " de García Márquez y " el tango de la guardia vieja" de Reverte han sido los elegidos para despertar del coma estacional . Grandes clásicos , palabras entrelazadas con ritmos puros, ajustados, elegantes. Historias de deseo, de desamor, guerras , hambres y cambios generacionales... Personajes excepcionales que manejan el tempo de la imaginación poniendo entre las cuerdas al lector. 

Al final del tercer día , con Marse acabado , Reverte a medias y Diosdado en el banquillo, cuando mi neurona volvía a ser , por fin ella, toda contenta y feliz , me ha invadido una enorme tristeza. Tristeza al ser consciente que nunca llegare a escribir una de esas historias que hagan despertar la neurona moribunda de un humano de vacaciones.

Desde mis botas verdes he retorcido palabras, en ocasiones con más gloria que pena, con ese punto de chulería canalla que me da haber nacido en un barrio del extraradio. Retorcido palabras desde las vísceras , las únicas que entiendo y vivo, jugando a ser contadora de cuentos que sean , cuanto menos, medio creíbles .

Y , aunque tengo " mi público" que diría mi querida Sara Montiel , hoy soy consciente de que por muchos años que viva, de errores que cometa y felicidades me lleve , no seré capaz de escribir frases que te encojan el corazón y te tatúen la piel , frases que te dejen sin respiración .... Así pues, llegados a este punto, volveré a mi hamaca de piscina, me evadiré de gritos y visiones sangrantes con la ayuda de Sabina en el iPhone y las RayBan y volveré a sumergirme en los grandes clásicos que me han salvado de un verano pijoapartesco ( gracias Marse por tan buen adjetivo) .

Sólo espero que el otoño y mi dispersión natural hagan que olvide esta tristeza y vuelva a retorcer palabras aunque sólo sea para uso y disfrute de unos pocos.

De referéndums varios...

Parece que ya ha llegado el verano y con el los cambios de armarios, las chanclas y los estilismos raros ( si, parece que el verano da carta blanca para ir hecho un fantoche escudado en el calor y la comodidad... Pero ese es otro tema). Y , como cada año desde que el verano es verano y Giorgio Dan nos dejo huérfanos de canción , empezamos a barajar cual será el livemotive que nos sirva de comodín en esas conversaciones de terraza y combinados.

Lo más obvio ,teniendo en cuenta de que este año hay mundial ,es que fuera el fútbol el tema monipolizador de la temporada estival. Y aunque la señora de Pique se empeñé en mostrarnos a toda su parentela en sus vídeos promocionales ( si, el niño que sale frente a un elefante mastodontico es Milán Pique, primogénito de la mediática pareja) , los amantes de La Roja sabemos que este año lo único que vamos a hacer en Brasil es comprobar que la genética es caprichosa y lo mismo engendra Ronaldinhos que Giseles Bunchens ( o como se llame la modelo ex del Dicaprio)

Así que cuando empezábamos a estresarnos buscando ideas innovadoras va el Rey de España, este nuestro país, y abdica y los españolitos ,que a resolutivos no nos gana nadie , tomamos el guante que nos echan y nos sacamos de la chistera la moda del verano: el referéndum . 

Teniendo ya la idea sólo falta desarrollarla  y para ello llegamos los expertos en Marqueting , venta y oportunismo, los catalanes. Y nos ponemos a ello ofreciendo el binomio perfecto: monarquía e independencia. El dos por uno de Carrefur a nivel referenduril. Así que sí el frío nos bombardeo con una Catalunya grande y libre ahora con los primeros rayos de sol le añadimos una Catalunya , grande , libre y republicana. 

Y a mi, sinceramente , me da mucha pereza, mucha. Que sí Girona no necesita príncipes , que ya con los guiris de la Costa Brava andamos servidos de frikis, que si Els Segadors es un himno con letra y el de España no, que si el uniforme de los Mossos mola más que el de la Benemérita ... Lo dicho, pereza , mucha pereza.

El caso es que yo soy muy de modas, debía buscar  una que se ajustara a mis necesidades y siendo catalana marquetiniana y española resolutiva no tarde más que un minuto en encontrar mi referéndum veraniego : la cerveza. Una rubia , estilizada y fresca es mucho más atractiva que una frontera grande y rocosa.

Así que , aprovechando que hoy es viernes y que las ganas de trabajar son entre pocas y ninguna, me voy a enchufar a Youtube , empaparme de todos los vídeos promocionales de las rubias y decidiré si me quedo con el Happy Flower de Damm, la chulería madrileña de Mahou o el gordito simpático de Cruz Campo.

Lo que tengo claro es que si hay que referenduar que sea , como mínimo , divertido.

Olvide olvidarte...

Vengo desmemoriada de serie.Olvidar objetos, fechas, eventos, momentos ... Forma parte intrínseca de mi, no se sí nací con ello o lo he ido desarrollando con el tiempo ,pero lo que es un hecho irrefutable es que sí buscas en el diccionario la expresión " memoria de pez" junto con la descripción encontrarás  una foto de mi misma.

Lo gracioso de mi peculiaridad es que cuando he necesitado que se manifieste en su magnitud se ha esfumado y me ha dejado sola y expuesta a tu recuerdo.

Olvide olvidar la noche en que te conocí y las horas volaban mientras nos comíamos el Raval a bocados. Olvide olvidar tus besos, tus caricias, tus miradas . Olvide olvidar las promesas veladas , los futuros planeados, las palabras perfectas. Olvide olvidar que te quise como no lo había hecho antes, que dando volteretas de tu mano nada malo podía pasarme.

Ahora  que te has ido, que sin un adiós desapareciste me quedo con las manos llenas de recuerdos sin saber que hacer con ellos, como gestionarlos, como enterrarlos. Ahora que te has ido mi memoria te niega, te sufre , te busca con la esperanza de que vuelvas .

Y mientras no te olvido se que un día mi memoria de pez despertara de su letargo y poco a poco difuminara los recuerdos , los momentos ... Poco a poco tus rasgos desaparezcan de mis ojos , tus palabras , como se suele decir, se las llevara el viento , tus promesas no serán más que un anécdota en mi vida.

Así que dejare que los días sigan, sobrellevando la resaca de la decepción , cosiendo con mimo las heridas, untando de pomada el alma, pomada de risas amigas, esperando el amanecer en que ya no te niegue, no te sufra , no te busque.

Hoy olvide olvidarte, mañana olvidare que estuviste.

obsolescencia programada.

Este palabro tan profesional y retorcido es como se denomina a la programacion de la finalizacion de vida util de un objeto o servicio. Segun los marquetinianos que de todo lo que sea vender, producir o consumir saben mas que nadie, la obsolescencia programada fue concebida justamente para eso; para vender,producir y consumir. Asi pues, si nuestra impresora, esa que escanea y fotocopia a color a la velocidad del rayo ,un dia sin venir a cuento, cuando necesitas ese power point que te piden para ayer, muere y por mucho que la desenchufes, la vuelvas a enchufar, toques todos los botones de los que dispone no da señales de vida es porque cuando fue fabricada se le inserto un chip con una cuenta atras en la que su pena de muerte estaba sellada.

Pero como toda regla tiene una excepcion, en Livermore, California ( de la California de los USA de toda la vida) una bombilla lleva mas de cien años encendida en un parque de bomberos.Cien años dando luz, desde su cristal y sus filamentos...pasandose por el mismo arco de Triunfo a los gurus del Marqueting y a la obsolescencia programada.

Mientras cambiaba el fluorescente de la cocina pensaba en si las relaciones tambien estan sujetas a la obsolescencia programada... esas relaciones que viene y van pero que no se quedan, nacimientos de ilusiones y muertes subitas de futuros vienen ya tatuadas con su fecha de caducidad? quizas si supieramos que el boton de cuenta atras esta activado desde el primer contacto llegariamos al ruedo con la paleguilla bien colocada y sin miedo a la cornada.Nos sentariamos, la descorchariamos como un buen vino, dejandola respirar , bebiendola a sorbitos,paladeando cada gota de sabor y cuando se acabara no nos defraudaria, como mucho una ligera pena nos embargaria fruto mas del estado etilico que de la perdida en si.

Devuelta la luz a mi cocina , mirando el aseptico y brillante fluorescente mi yo mismo mas soñador se empeño en recordarme la bombilla del parque de bomberos yanquis. Esa bombilla centenaria que rompe las reglas marquetinianas tambien puede que exista en las relaciones y una entre un millon venga tarada de serie sin el chip de defuncion. Pasen los dias, los meses ,los años y el vino gran reserva se va volviendo añejo, reposado pero conservando la frescura del descorchado, sin final en la botella.

Apago la luz, suspiro y vuelvo a la vida cotidiana a la espera de que me falle la impresora o el nuevo fluorescente sea centenario.

lluvia en el cristal...

Ayer por fin llovio.Despues de cuatro dias de cielo gris preñado de nubes densas y pesadas , rayos de intenso color y truenos estridentes nos anunciaban la gran esperada lluvia.

Sentada en el quicio de la ventana ,mientras contaba las gotas que estupidamente se estrellaban contra el cristal, observe que en el alfeizar de la ventana una mancha de barro, seguramente residuo de otra gran tormenta que dadas mis pocas habilidades como ama de casa habia olvidado limpiar, iba desapareciendo lentamente bajo el agua de lluvia.

Este hecho tan banal y tonto hizo que saltara como un resorte y ,bajando las escaleras de dos en dos, sali a la calle. y ,aunque la noche caia y el aire habia refrescado el ambiente, me plante en medio del asfalto y deje que la lluvia me envolviera.

Gotas grandes,transparentes, asepticas caian por mi cuerpo y se metian en mis ojos impidiendo que pudiera abrirlos. Note como ,a medida que mi ropa se empapaba de agua ,mi particular mancha de barro iba despegandose de mi alma....llore y mis lagrimas se mezclaron con la lluvia, en perfecta conjuncion, firmando la paz.

De vuelta a casa ,sonrei pensando en lo parecidos que son el sol y la lluvia, los dos son el final de una historia, de cielos grises o inviernos frios. Consecuencias de actos, resultados de esperas, pomada de heridas...porque todo pasa, todo se soluciona,todo tiene un porque y solo hay que esperar que la lluvia llegue y con ella el sol y la tranquilidad.

Y hasta que ese momento llegue solo queda seguir viendo como gotas de lluvia se estrellan estupidamente contra el cristal y esperar. A que? eso no lo se.