obsolescencia programada.

Este palabro tan profesional y retorcido es como se denomina a la programacion de la finalizacion de vida util de un objeto o servicio. Segun los marquetinianos que de todo lo que sea vender, producir o consumir saben mas que nadie, la obsolescencia programada fue concebida justamente para eso; para vender,producir y consumir. Asi pues, si nuestra impresora, esa que escanea y fotocopia a color a la velocidad del rayo ,un dia sin venir a cuento, cuando necesitas ese power point que te piden para ayer, muere y por mucho que la desenchufes, la vuelvas a enchufar, toques todos los botones de los que dispone no da señales de vida es porque cuando fue fabricada se le inserto un chip con una cuenta atras en la que su pena de muerte estaba sellada.

Pero como toda regla tiene una excepcion, en Livermore, California ( de la California de los USA de toda la vida) una bombilla lleva mas de cien años encendida en un parque de bomberos.Cien años dando luz, desde su cristal y sus filamentos...pasandose por el mismo arco de Triunfo a los gurus del Marqueting y a la obsolescencia programada.

Mientras cambiaba el fluorescente de la cocina pensaba en si las relaciones tambien estan sujetas a la obsolescencia programada... esas relaciones que viene y van pero que no se quedan, nacimientos de ilusiones y muertes subitas de futuros vienen ya tatuadas con su fecha de caducidad? quizas si supieramos que el boton de cuenta atras esta activado desde el primer contacto llegariamos al ruedo con la paleguilla bien colocada y sin miedo a la cornada.Nos sentariamos, la descorchariamos como un buen vino, dejandola respirar , bebiendola a sorbitos,paladeando cada gota de sabor y cuando se acabara no nos defraudaria, como mucho una ligera pena nos embargaria fruto mas del estado etilico que de la perdida en si.

Devuelta la luz a mi cocina , mirando el aseptico y brillante fluorescente mi yo mismo mas soñador se empeño en recordarme la bombilla del parque de bomberos yanquis. Esa bombilla centenaria que rompe las reglas marquetinianas tambien puede que exista en las relaciones y una entre un millon venga tarada de serie sin el chip de defuncion. Pasen los dias, los meses ,los años y el vino gran reserva se va volviendo añejo, reposado pero conservando la frescura del descorchado, sin final en la botella.

Apago la luz, suspiro y vuelvo a la vida cotidiana a la espera de que me falle la impresora o el nuevo fluorescente sea centenario.

lluvia en el cristal...

Ayer por fin llovio.Despues de cuatro dias de cielo gris preñado de nubes densas y pesadas , rayos de intenso color y truenos estridentes nos anunciaban la gran esperada lluvia.

Sentada en el quicio de la ventana ,mientras contaba las gotas que estupidamente se estrellaban contra el cristal, observe que en el alfeizar de la ventana una mancha de barro, seguramente residuo de otra gran tormenta que dadas mis pocas habilidades como ama de casa habia olvidado limpiar, iba desapareciendo lentamente bajo el agua de lluvia.

Este hecho tan banal y tonto hizo que saltara como un resorte y ,bajando las escaleras de dos en dos, sali a la calle. y ,aunque la noche caia y el aire habia refrescado el ambiente, me plante en medio del asfalto y deje que la lluvia me envolviera.

Gotas grandes,transparentes, asepticas caian por mi cuerpo y se metian en mis ojos impidiendo que pudiera abrirlos. Note como ,a medida que mi ropa se empapaba de agua ,mi particular mancha de barro iba despegandose de mi alma....llore y mis lagrimas se mezclaron con la lluvia, en perfecta conjuncion, firmando la paz.

De vuelta a casa ,sonrei pensando en lo parecidos que son el sol y la lluvia, los dos son el final de una historia, de cielos grises o inviernos frios. Consecuencias de actos, resultados de esperas, pomada de heridas...porque todo pasa, todo se soluciona,todo tiene un porque y solo hay que esperar que la lluvia llegue y con ella el sol y la tranquilidad.

Y hasta que ese momento llegue solo queda seguir viendo como gotas de lluvia se estrellan estupidamente contra el cristal y esperar. A que? eso no lo se.

Buscame en Macondo....

Conoci la obra de Gabriel Garcia Marquez como la mayoria de los mortales, es decir en la lista de lecturas obligatorias de 3º de B.U.P. ( si, efectivamente, hay quien somos anteriores a la LOXE, Plan Bolonia , ESO y demas reformas educativas) . "El coronel no tiene quien le escriba" me parecio dolorosamente tierna y "El amor en tiempos de colera" me enseño que los amores fantasticos podian existir aunque fueran entre letras y tinta.

No recuerdo cuando fue la primera vez que lei "cien años de Soledad" o como cayo en mis manos el libro que cambio mi vida.... solo se que mientras Rebeca Buendia se arrodillaba en un patio esteril ,yermo de vegetacion, y llenaba su boca de tierra astera , llore. Llore como nunca habia llorado, como debia de haberlo hecho cuando el amor me habia arañado el alma, cuando la felicidad habia inundado mi corazon...llore por la vision del desconsuelo ,por la brutalidad del sentimiento.

Tampoco recuerdo cuantas veces he abierto su primera pagina ,mientras sus primeras palabras me llevaban a un muro de fusilamiento y me sumergia en una aventura que solo acababa cuando Soledad se iba en la ultima pagina y cerraba el libro...libro que ha cambiado de forma, formato, textura pero que siempre he tenido al alcance por miedo a perderlo en los trasiegos de la vida.

Lo que siempre recuerdo es que Macondo, desde ese primer dia en el que llore, ha sido mi lugar en el mundo. Un lugar desubicado en los mapas, dificil de acceder, privado de materialidad, libre de hostilidades, puro de experiencias. En Macondo puedo sentarme en una mecedora de enea mientras observo a la bella Amaranta darse baños de alacranes, espiar a Melquiades hacer magia en forma de Alquimia, sufrir insomnio, vivir amores extremos e incestuosos, guerras, treguas, muertes,resurecciones.....en Macondo solo has de sentirte Buendia para que todo sea posible.

G. Garcia Marquez ha muerto hace unos dias. El Nobel de gesto huraño y caracter intratable no volvera a regalarnos presonajes a los que querer y odiar, situaciones que hacen que la piel sienta ...se ha ido ,como ultimamente se estan yendo todos los grandes,dejando ese vacio incomprensible, haciendonos mas huerfanos, desprotegidos de genialidades a las que acudir cuando la realidad se empeña en ser demasiado mediocre.

Hoy, cuando llegue el atardecer y haga mio el sofa, volvere a abrir la primera pagina de "cien años de Soedad" y mientras un peloton de fusilamiento apunta al coronel Buendia ,sonreire sabiendo que ,pase lo que pase, siempre me quedara Macondo.

Yo de mayor quiero ser rubia...

Año 2006, estadio Vicente Calderón , concierto de los 40 principales. En un extremo del escenario Raquel de Rosario, vestidita ella , con un short corto ,calzada con unas Puma Sparco , haciéndole un guiño al que entonces era su marido , el simpático Fernando Alonso , en el otro extremo Marta Sánchez enfundada en un microvestido de lame dorado , alzada en unos stilletos de vértigo . Mano a mano, cantando el éxito de la ex ole ole " soy yo". Resultado del experimento : la rubia se come a la esposa del piloto en dos bocaos y sin necesidad de guarnición .

Años después, el publicista Risto Mejide en uno de sus alardes de genialidad a los que nos tiene costumbrados, en uno de los mejores libros que he leído ( que la muerte te acompañe) ponía en boca de uno de sus personajes una de esas frases para enmarcar : cuando  sabes que eres rubia, el color de tu pelo es lo de menos.

Yo nací Raquel de Rosario , pequeña, morena y con bambas... Simpática y resultona, " mona" que dirían mis padres. Y aunque no está mal yo siempre quise ser Marta Sánchez , grande , rotunda, de taconazo.. Rompiendo y rasgando a mi paso . Vivía siendo una chica mona soñando ser una rubia despampanante.

Muchos años después , cuando las arrugas y las canas se descojonan de los complejos y mis pies han destrozado más de un tacón de aguja , soy rubia. Y , tal como vaticinaba el de los sofás chester, no ha hecho falta pasar por la peluquería para ello... 

Porque , entre nosotros, vivir siendo rubia es una gozada... Los problemas afectan en la medida que tus los dejas, las dudas , las inseguridades, los traspiés se despejan a golpe de melena. No se da explicaciones incómodas porque , simplemente, no recuerdas cual ha sido el acto grave que has cometido. Vives la vida desde el rosa, desde los brillantes de swaroski, desde la lencería de Hello Kitty. Te ríes de todo y lloras por casi nada... Amas desde las vísceras y olvidas desde el cerebro. 

Ser rubia te da la autoridad de desconectar cuando las cosas se ponen feas y cansinas, de bailarle el agua a la política mientras le comes la boca a la farándula ... De ser tú sin dejar de ser otra, alguna, cualquiera, todas.

Y si alguna vez mi madre me hubiera preguntado de pequeña: hija , de mayor que quieres ser? Sin lugar a dudas le hubiera respuesto : rubia, mamá... Yo de mayor quiero ser rubia. 

Wonderful Word

Todas las relaciones ( entiéndase cualquier tipo de relación ; paterno-filial, amistad, compañeros de trabajo, amorcito ....) necesitan códigos de desconexión , un botón con el que desenchufarte cuando la susodicha ( la relación, se entiende) se hace demasiado intensa. Esos momentos en los que tu madre critica tu manera " ligera" de educar a "su" nieto, haciendo tanto hincapié en el posesivo que te hace dudar de quien de las dos sufría las contracciones el día que nació el vástago en cuestión . Los lunes en los que tu compañero de oficina, departamento, empresa tiene la imperiosa necesidad de contarte , con más pelos que señales, la fantástica jornada bucólico-deportiva de la que disfruto el domingo mientras tu te dedicabas a cambiar de postura en el sofá . Las llamadas de tu amiga que sabes que acabarán en un bucle de autocompasion, los monográficos de temática variada e incomprensible de tu contrario, las excusas sistemáticas de los  hijos para no hacer deberes, ducharse, cenar..... Cualquier situación de estas es propicia para que desenchufemos , básicamente porque nuestra salud mental lo agradecerá .

Mi querido enemigo íntimo se desconecta de mi cuando , según sus palabras textuales, entro en modo fantasía . Y supongo que tiene razón , reconozco que no soy la persona más realista del mundo mundial pero ,mientras decidía sí me enfadaba con el o no por ser tan explícitamente sincero, he pensado que no nos iría mal a todos ,tal y como están los tiempos, ponernos en modo fantasía y crearnos nuestro propio wonderful world.

En mi wonderful world los míos son felices y la vida se porta bien con ellos, los pequeños crecen y los adultos envejecemos con dignidad. Mi manera de ganarme la vida me hace sentir bien, tranquila, feliz.Viajo , por fin , a París y mi Mr. Big particular me deja que me comporte como una niña enamorada paseando por Montmatre. Me caso en las Vegas, vestida con un vestido de vinilo rojo, peluca de Pamela Anderson y con los niveles de alcohol en sangre tan altos que el significado de la palabra " boda" me haga reír a carcajadas... Mi wonderful wordl se come la realidad a bocados, llena los momentos de tristeza de sonrisas.

Y , aunque se que la mayoría de sus imágenes solo habitan en mi imaginación, no puedo evitar recordar que soy carne de Wall Disney y que por tanto, puede ser que algún día, mi modo fantasía se convierta en realidad. 

el otro lado de la cama...

La cama, ese mueble, rectangular en la mayoria de los casos, antiguamente de mas o menos 1,35, normalmente 1,50 y en algunos casos puntuales el ansiado King size.La cama, vestida con colchon, sabanas, mantas, edredones, nordicos, almohadas,cojines. La cama, objetivo deseado para llegar, para quedarse, para no irse.

Todos tenemos nuestro lugar en la cama,lugar que escogemos incoscientemente, por intereses diversos; cercania con la ventana, con la puerta, con la diagonal que marca el feng-shui para que la energia positiva fluya, con el enchufe por miedo a romper el particular cordon umbilical del movil...o simplemente porque ,en algun momento, alguien decidio por ti.

El caso es que ,cuando dos humanos deciden compartir algo mas que cena y cine ,conversacion y vino, la eleccion del lado de la cama es lo menos importante. Si es en tu casa se da por supuesto que la antiguedad en ese espacio es un grado y si es en la del contrario solo queda quedarse quietecita y esperar que te inviten a ocupar el lugar asignado.Lo realmente complicado es hacer encajar dos cuerpos con sus extremidades, sus torsos y demas partes vitales, acomodarlos y ser capaces de dormir.

Si tomamos como referencia las pelis yanquis de genero melodramatico ,cuando durmieramos a dos ,el/ella ( que cansado es esto de la igualdad lingüistica) deberia pasar su brazo por tu hombro y tu acomodar la cabeza en su pecho mientras notas que dicho brazo ( el de el/ella se entiende) te acaricia la espalda. Y una vez conseguido el puzzle llegar a dormir, descansar,soñar. Y es entonces, en ese momento preciso en el que yo me pregunto: alguien ha sido capaz de soportar esta postura mas de diez minutos sin sentir calambres en el brazo, entaponamiento de oido debido al tener encajado el corazon en la oreja o cosquillas en la espalda?

Tenemos la erronea concepcion que el dormir abrazados fortalece los lazos amorosos entre dos personas, reafirma los sentimientos y da un final romantico a un buen combate,cuando lo unico que produce es dolores corporales, falta de descanso y una mala leche inaguantable al dia siguiente.

Hace unos años me enseñaron que con el leve roce de un pie era suficiente para sentir que el otro estaba alli, que no se habia movido y que ,desde su lado de la cama, con ese simple gesto velaba por mi descanso. El contacto de un pie calido y suave que me trasportaba, sin necesidad de malas posturas ni situaciones sentimentaloides, a un dulce sueño reparador.

Me gusta mi lado de la cama, de cara a la puerta, con mi libro de cabecera y una luz lila que embellece la oscuridad de mi habitacion...me gusta dormir abrazada a mi almohada, alta y blanda con el peso de la manta hecha a mano sobre mi cuerpo sin mas contacto ajeno que el suave roce de un pie.

Miss Cougar

Si buscamos la palabra cougar en el wordreference nos dirá que su traducción literal al castellano es pantera pero si nos adentramos en páginas menos " fidedignas" este palabro yanqui se utiliza para definir a las mujeres " maduras " ( en cristiano las que hemos pasado ya los cuarenta) que mantienen una o varias relaciones con humanos significativamente más jóvenes.

Madonna o Jennifer López que han hecho de ellas mismas su imperio personal en algún momento de su vida, entre cd nuevo, gira y lanzamiento de perfume , decidieron que andaban más que hartas de estimular las " autoestimas" de sus Santos y , con la capacidad resolutiva que las caracteriza , buscaron quien fuera capaz de hacer de ellas las estimuladas. Y nada mejor para estimular que una cara joven y una piel tersa. 

Mientras San Google me hacia una lista de las Cougars que pueblan el panorama de las celebritis no podía dejar de pensar si realmente esta clase de relaciones tienen algún futuro más allá de los  supuestos buenos combates que nos pueden proporcionar un cuerpo que acaba de cumplir la veintena, porque.... Y después ? Entre sudores y relax muscular, de que se puede hablar? Teniendo en cuenta que en el mejor de los casos la diferencia generacional puede ser de un par de décadas , las líneas de conversación pueden ser cuanto menos almodovarianas.... Naranjito? Quién es naranjito... George Michael icono heterosexual? Pero no es gay?... Radiocasete ? Cintas BETA? Privata? y así hasta que una decide que para que vamos a dar explicaciones con lo bien que estimula el chico y lo mono que esta calladito.

Total que no se yo sí compensa esto de ser una Cougar. Que sí, que las carnes de los contrarios de nuestra generación seguramente no han desafiado la ley de la gravedad y no lucen cabelleras frondosas pero llegado el momento sabrán escoger un buen vino en una ocasión especial, te harán reír recordando a Martes y 13 y , lo más importante, te harán sentir que no necesitas a un post adolescente para sentirte mujer.