Multitasking!

Si en algún momento de mi vida tengo que volver a redactar el CV no pienso gastar horas y folios en explicar mi periplo profesional por las diferentes empresas en las que he dado con mis huesos...simplemente en el apartado Experiencia Profesional escribiré : experta en multitasking.

Este palabro que parece sacado del mismísimo diccionario spanglish, podría ser traducido como : chica para todo....porque no nos engañamos, esta crisis ,que en su momento negó ZP y actualmente se ha acabado según Rajoy pero que los españolitos seguimos sufriendo, nos ha regalado algo tan maravilloso como la dualidad , el desdoblamiento y la diversidad. Da igual que te hayas licenciado en ingeniería genética aplicada al medio ambiente ( que debe de ser una de las carreras más fascinantes del mundo mundial...seguro,segurísimo) que acabarás escribiendo encuestas de satisfacción al cliente en una sucursal bancaria, haciendo bodegones de exposición con los objetos que regala la Caixa por puntos, barriendo el cajero automático e introduciendo datos como un poseso en un PC años ochenta.

Si a esto le sumas una cierta predisposición al conocimiento de todo aquello que te pongan por delante, el multitasking esta diseñado especialmente para ti. En mis veinte años de carrera profesional he aprendido a hacer hojas d Excel, formularlas y llenar sus celdas de colorines, he cargado cajas, desmontado muebles, he sido psicóloga,madre,compañera, bruja, arpía, jefa y hasta señora de la limpieza, he entendido que como no haya overbudget vamos jodidos y que como el briefing no siga el timming previsto el meeting no hará push en la motivación del staff.....y lo peor es que yo sólo quería ser escaparatista.

Hoy, mi Buena Compañía particular, se quejaba diciéndome  que su maldición era ser aprendiz de mucho y maestro de nada.... A lo que yo , recordando mis años en los que intentaba especializarme en vestir maniquíes pero que no sabía ni cómo ni porqué acababa liada montando un mueble o decorando una pared, le he contestado que quien lleva el hambre de conocimiento en la sangre nunca podrá ser experto en nada concreto, porque necesita estímulos nuevos de manera constante, sentir el aprendizaje como un motor interno, empaparse de sabiduría, de experiencias. 

El multitasking no es una maldición , saber poco de todo siempre será más productivo , divertido e interesante que ser una eminencia en "algo" que seguramente sólo te interesara a ti.... Yo, sigo queriendo ser escaparatista pero como diría la canción, por el camino me entretengo.

Bingo!!!!!

Viernes noche, en una terraza de pueblo entre tapas gallegas y cerveza, mucha cerveza...un grupo de cuarenteños, todos ellos muy intelectuales, muy culturetas, muy creativos y como no, muy muy alternativos, divagan sobre las actividades a realizar en futuros findes.

Entre expos de fotos en el CCCB, teatro independiente en el Lliure y acusticos varios se cuela un " vamos al bingo". Se hace el silencio y empieza un cruce furtivo de miradas con el proposito de dislucidar de boca de quien han salido esas tres palabras..... uno de los cuarenteños, muy intelectual, cultureta , creativo y tambien, para que negarlo , muy gay, hace girar los ojos cual Marujita Diaz dando por resuelto el misterio.

Es justo en ese momento de silencio en el que una misma que es cuarenteña, intelectual, cultureta y creativa donde percibe la ocasion de oro para hacer surgir su lado mas cañi, suburbial , Estebista para apuntarse al carro de la descabellada idea con pequeños gritos de : si si si...por fi por fi por fi!

Porque no nos engañemos , estimular la inteligencia a base de cultura es el mejor afrodisiaco para los que creemos que hay vida mas alla de Telecinco pero entre Kafka y Polanski siempre hay un hueco para darte un buen baño de realidad española...y para eso, señores mios, no hay nada mejor que un Don Pelayo de los Pelayo de toda la vida.

Esas salas iluminadas con neones de colores, en esa linea fina que separa un bar de copas de un lugar de alterne...esas mesas redondas , combinacion de marmol y maderas ribeteadas en dorado...esas paredes pintadas en veneciano color melocoton... esas canciones de hilo musical mezcla del Puma y la Pantoja.

Y si esto no es suficiente para ir de cabeza a pasar la noche en el bingo solo es necesario conocer su publico....ese microuniverso de perlas cultivadas, mechas californianas rematadas con hondas hechas a tenacilla, ojos pintados de azul celeste o verde esperanza, segun la blusita escogida para la ocasion.... esos trajes de corte Sepu, color imposible, calcetines blancos y zapatos de tacon cubano.

Fauna y flora con la que en circunstancias normales, de esas en las que tu vistes jeans G-star y calzas las ultimas Air Max vintage, no irias ni al bar de la esquina, pero que te acogen en su bioesfera, te adoptan a golpe de carton y te tranquilizan con un: hazme caso cielo...a mi lado no te pasara nada. Y tu sonries y te dejas llevar por los numeros cantados en off, por las copas en vaso de tubo ( el fascinante mundo del gintonic en copa de balon no ha tenido arrestos para encontrar su sitio en este lugar) , por la distorsion olfativa que provoca el conjunto de perfumes, aftershave y olores corporales.

El bingo te enbriaga, te emborracha desde el minuto cero, te excita y te enamora...tanto, que cuando menos te lo esperas, una noche cualquiera, en un bar de pueblo , al oir un "vamos al bingo? "  te ves dando grititos al son de : si si si por fi por fi por fi!!!!!

En algun punto...

Debe de haber ,entre la ley del Universo y la de Murphy , un punto que demuestra que la cruel frase de : lo que mal empieza solo puede acabar peor , es totalmente cierta.

En ese punto , los humano nos manejamos con especial soltura, comodos en la posicion de desdicha que ya forma parte intrinseca de nosotros mismos.

Hace tiempo vi una pelicula en la que Will Smith ( al que, entre nosotros, soporto menos que Tom Hanks y Jim Carrei juntos, o lo que vendria a ser la pesadilla en forma de actor ) se pasaba mas de noventa minutos dando tumbos con un niño en una mano y trampeando desgracias con la otra. Y cuando parecia que ya no podia caer mas bajo, que desde donde estaba se olia el azufre de Can Lucifer, en un giro inesperado , de esos que gustan hacer a los directores yanquis, el pobre Principe de Bel Air bajada directamente y con pulserita del todo incluido, al mismisimo infierno.

Recuerdo que odie esa peli durante años...odie que me dijeran que era una gran obra, que los criticos de cine casero me miraran como si hubieran visto a un alien cuando les comentaba que a mi esa peli me parecia una desgracia toda ella.....pero sobre todo la odie porque contribuia a asentar las bases de esa concepcion de la desgracia como unico modo de vida.

Hay cosas que salen mal, otras que salen peor y otras que , simplemente ,no salen. Pero me niego a pensar que entre las leyes y conjunciones planetarias, cosmicas o lexicas no exista un punto en que confluyan una serie de caracteristicas que hagan posible el dulce dicho de lo que empieza bien solo puede acabar mejor. Un punto en que aun a sabiendas que el miedo a lo desconocido nos producira incomodidad y desasosiego al principio, nos llenara en el camino y nos enseñara que podemos creer en los finales felices , que la vida no tiene porque ser noventa minutos de pelicula interpretada por un rapero venido a menos...que la vida , en algun punto, puede ser realmente fantastica.

Donde el corazón te lleve...

Dicen que soñar es gratis....yo añadiría que además es terapéutico . Cuando el día se complica de tal manera que lo único que puedes hacer es esperar que las horas pasen y rezar para que los conflictos , problemas, fuegos por apagar o cualquier cosa que pueda suceder no vaya a más y se quede tan sólo en eso,en un día horribilus, no hay nada mejor que esconderte en tus sueños recurrentes y recordar que mañana será otro día, seguramente mejor.

Mi sueño recurrente es clicar en los buscadores de vuelos y visualizarme en todos esos lugares que un día espero vivir, oler, sentir..... Notar que mis pupilas se engrandecen ante la inmensidad de NY, pasear por Rockeffeler center, tomar un caffe late en vaso de papel mientras me empapo de las últimas tendencias de la quinta avenida, pegar mi nariz en el escaparate de Tiffany's y sentirme tan especial como la Hepburn , pasar la mañana en el MOMA, la tarde en Central Park y la noche en el Soho.

Perderme en los olores de los zocos de Estambul, sentir como el agua caliente de los baños árabes abren los poros de mi piel, fotografiar sus colores vivos, intensos, tomar un te con sabor especiado, callejear hasta perder el sentido del tiempo, ver amanecer en la Capadocia y despedir el día en Petra.

Vestirme con vestidos vaporosos y dejar que la decante Habana me atrape, pedir un mojito en el Floridita esperando que Hemingway me cuente un cuento que me crea, buscar el rincón más oscuro del Malecón y besar hasta que mis labios queden hinchados y doloridos, imaginar que me cruzo con García Márquez visitando el instituto cinematográfico , desayunar a ritmo de tamborino y cenar bailando cumbia.

Y como hace más de veinte años, mi sueño recurrente siempre acaba cuando tecleo París en el buscador. Ese París que dejo de ser ciudad para convertirse en un estado de ánimo , ese barrio de Montmatre en que ser bohemio es la única opción, empaparte de su cultura, de su sabiduría, de su arte en la totalidad de su palabra. Superar el vértigo y enamorarte bajo la suave luz de las farolas de Sant Michel en Montparnasse...dejar que el Sena sea testigo de promesas largamente esperadas.

NY, Estambul, La Habana, París.....o Mozambique, Moscú , Praga, Tokio....todo un atlas por descubrir, mundos y gentes que vivir, lugares que recordar, experiencias para emprender.....viajar es mi sueño recurrente cuando los días vienen mal dados...viajar desde la ilusión, dejando que el corazón me lleve.

De tiempos pasados...

12 de septiembre ,arranca un nuevo curso escolar, pero este año, los habitantes de la casa de Pin y Pon lo vive de maneras diametralmente opuestas...si por un lado, mi compañero de vida paladea su ansiada libertad ganada a golpe de pactos ( que si, mama, que mirare al cruzar la calle....que claro que tendré cuidado....no,madre,no hablare con desconocidos...) ,por otro yo noto un nudo ancho y rígido en el cuello.

Mientras observo desde la ventana como ,mochila a cuestas, se aleja hacia su tan ansiada independencia, cojo el móvil y le mando un wassap a mi querido enemigo íntimo : quiero un bebe ( debería haberle dado los buenos días pero pierdo la educación en momentos de crisis).En el mismo momento en que el abrupto wassap era enviado pude visualizarlo dándole vueltas a su última pluma restaurada, arrellenado en la silla de su despacho...despacho aséptico, funcional y práctico como su contestación : a ver niña, que si hay que hacerte un favor se te hace pero te digo desde ya que las noches sin dormir te las comes sólita. Finiquito la conversación con un insípido emoticon de esos que tanta rabia me dan y me dejo igual que estaba.

El caso es que se que tiene razón, que ya hace tiempo que decidi que mi cupo de maternidad estaba cubierto pero no podía evitar sentir un pellizco en el alma cuando ,por la calle, me cruzaba con esos pequeños humanos, sus batas rayadas dos tallas más grandes para " que le sirva un par de cursos al menos" que decimos las madres, su colgante hecho de cartulina y plastificado con el nombre bien visible ...que no se pierdan, pero sobretodo sus caras , mezcla de felicidad y miedo, ojos expectantes ,boca semiabierta de sorpresa...ingenuidad en estado puro.

La nostalgia me transporta a un tiempo en que una pequeña mano se aferraba a la mía pidiendo desde el silencio que lo soltara lentamente, que me quedara protegiéndolo en la retaguardia. Tiempo en que los pactos eran media hora más  de dibujos , media hora más  de juegos  ,media hora más de besos y mimos. Y aunque se que lo he hecho bien, que el proyecto de hombre que hoy me exige volar sólo ha aprendido que su horizonte es tan grande como el quiera tenerlo, no dejaré de estar en la retaguardia velando por su libertad.

Genialidad ....

Ayer, después de una buena cena y mejor compañía , me regalaron una pequeña joya en forma de documental. "Searching for sugar man" es la vida de un tal Rodríguez ,cantante de los años setenta, de Detroit, voz peculiar y  aunque ,según los entendidos de la época  era mucho mejor artista que Bob Dylan, nunca fue conocido...logró vender una docena de discos y después simplemente desapareció ( la historia de Rodríguez no acaba aquí pero como pienso recomendar el documental a todo humano con el que me cruce ,no voy a desvelar nada más).

Un talento comparable con Dylan, una voz personal y una estética acorde con la época....que pudo fallar para que no alcanzará el éxito ? La vida de Rodríguez me hace pensar que la genialidad es arbitraria, caprichosa y con un punto de mala leche bastante acuciado. Personajes como James Dean, kurt Cobain o la Winehouse fueron catapultados al Olimpo de los genios por obra y gracia de una muerte precipitada y aparatosa. Dos películas, tres o cuatro cd's....el primero considerado como ejemplo a seguir del actor atormentado, el segundo imagen del rock alternativo y la tercera la voz negra ( siendo blanca) de los últimos tiempos... 

Lo que no tengo claro es quien, como y porque determina la genialidad de las personas. La calle debe de estar llena de Rodríguez que nunca tendrán su cara estampada en una camiseta de adolescente....películas, canciones que no se regalaran como pequeñas joyas porque no verán la luz. Quien, como y porque tiene el poder de decidir que o a quien debemos admirar las masas.

Me entristece pensar que hemos llegado a tal punto de borreguismo que necesitamos una muerte precipitada y aparatosa para encumbrar a artistas que quizás, sólo quizás, sin esa muerte no hubieran alcanzado la genialidad y con ella la vida eterna....que no seamos capaces de descubrir genios desde la normalidad, desde la simplicidad...

Rodríguez y su "sugar man" me dio ,en una noche de buena cena y mejor compañía, la oportunidad de disfrutar la genialidad tal y como es....pura, simple y bella.

Decostruyendome

Según San Google  "deconstruir " consiste en deshacer analíticamente los elementos que constituyen una estructura conceptual, pero no con la intención de destruir, si no con el objetivo de comprobar cómo está hecho o con la intención de crear nuevas versiones.

Picasso con el Guernica , Gehry con su espectacular Guggenheim de Bilbao y hasta Adrià en su carta del Bullí son ejemplos de la deconstruccion artística. Una manera de ver el arte, la arquitectura o la gastronomía , quizás peculiar pero sin lugar a duda mucho más creativa y divertida.

El caso es que sí cogemos la esencia de la deconstruccion , el punto de partida que consiste en volver a construir desde una base ya creada,vivida, hecha, el resultado no puede ser de otra manera que precioso....un palé que en su primera vida transporto alimentos se convierte en una mesa de centro , una caja de frutas puede ser una estantería de libros , una foto llena de colores da paso a un espacio en blanco y negro...y así hasta que la imaginación quiera.

Desde mi auténtica fascinación por este movimiento artístico me ha dado por pensar que llegados a una edad todos deberíamos hacer un ejercicio de desconstruccion. Nuestra experiencia de vida, arañazos, ilusiones, amores y desengaños son nuestra base , nuestro punto de partida....recuerdos que nos sirven para volver a construir y llegar a esa felicidad tan ansiada que nos parece inalcanzable.

Mi desconstruccion particular ha llegado sin ni siquiera plantearmela, un día , no recuerdo si hacia sol o llovía, se plantó delante de mi con toda su gran magnitud y lleno mi pequeño espacio de luz... No se qué haremos o que creáremos, si lograremos dar forma a un Guernica , un Guggenheim o una carta de cocina de autor...pero lo que sí se es que los esquemas rotos y reconstruidos , las ilusiones olvidadas y reencontradas , los momentos impensables y vividos hacen que sí , hasta la fecha, la desconstruccion me fascinara ,ahora simplemente me tiene enamorada.

Dolce far niente....

Esta frase tan dulce es lo que los italianos entienden como " el no hacer nada". Y cuando digo nada es NADA en mayúsculas.....dejar el cuerpo laxo, casi en estado comatoso, la mente totalmente en blanco y la neurona ( quien crea que tiene más de una puede tenerlo más complicado para sincronizarlas) en encefalograma plano..... Algo que a primera vista parece tan sencillo, tan fácil, básico incluso, puede llegar a ser una tarea tan difícil que ríete tu de la papiroflexia ( o lo que viene a ser lo mismo, hacer muñequitos con servilletas de bar...creo).

La cuestión es que nos hemos convertido en una generación de hiperactivos en serie. No hay momento del día en que no estemos ocupados; trabajamos, estudiamos, vamos al gym,a danza del vientre,a aprender a cocinar, a exposiciones, cines,teatros,copas, citas,compras...y un sin fin de actividades que nos dejan al final del día más muertos que vivos. Y este trajín, durante lo que llamamos "vida normal" , es medianamente aceptable y hasta ,si me apuras, aceptable ....el problema llega cuando ,de repente, sin previo aviso, llegan las ansiadas vacaciones. Semanas, días, horas sin trabajo, estudios, danzas varias y compromisos propios y ajenos....semanas, días, horas y la nada por delante.

Así, a bote pronto, da miedo ( acojona que dirían en mi pueblo) . Pero no, porque los humanos solemos  ser resolutivos de serie, por lo que rápidamente, antes de que el cuerpo empiece a achacar los primeros síntomas de abstinencia , nos embarcamos en cualquier actividad que este al alcance de nuestra mano . Y los hoteles que nos conocen, que para eso se han gastado una pasta en un estudio de mercado, nos ofrecen un abanico de posibilidades; aquagym, tiro con arco ( sin comentarios) , clases de yoga, ping pong, minigolf, timbas de cartas, de domino,  de Wii....."piensa en que quieres hacer y nosotros te lo conseguimos" ...ese es el lema, el objetivo.

Y es en este punto, en el que sólo de pensar en llevar a cabo cualquiera de las cosas que nombraba anteriormente me produce un estrés galopante, en el que agradezco a los Dioses el haberme dotado de lo que las malas lenguas llaman defectos. Mi pereza extrema y mi dispersión natural han hecho de mi una experta en el noble arte del Dolce far niente, capaz de pasarme horas con la vista perdida, sin mirar un punto fijo. Meter los pies en el agua helada del mar, mover los dedos fríos y notar como se relajan. Tumbarme en una hamaca a primera hora de la mañana, antes de que los temidos "animadores" hagan suya la piscina, y notar los primeros rayos de sol en mi piel. Abrir un libro y no pasar de la primera página, dormitar mientras el aire entra por la ventana. Pasear por un camino de piedras, sin rumbo ni destino...

No hacer nada, no pensar,no hablar, simplemente sentir es un arte al alcance de pocos pero lo que esta clarísimo es que quien es capaz de dominarlo , no se sí será más feliz pero por lo menos vivirá menos estresado.