En aras de la comunicación.

En plena era digital,donde podemos acceder a cualquier información en un sólo click y compartimos experiencias con el mundo mundial prácticamente antes de vivirlas resulta cuánto menos paradójico que hayamos perdido el poder de la comunicación. Hablamos,hablamos mucho,explicamos ,a quién nos quiera escuchar, momentos, anécdotas,hechos, pero cuando se trata de sentimientos abortamos las palabras y damos paso al silencio.

Este largo fin de semana un grupo de cuarenteños , mientras aplacábamos el frío montañés a base de vino y risas ,teorizábamos sobre este fenómeno que parece haberse puesto tan de moda ,preguntándonos como en un mundo regido por un fino hilo de vidrio llamado fibra óptica que une a humanos a miles de kilómetros de distancia no somos capaces de comunicarnos con quién está a nuestro lado. Mi " antes rubia,ahora castaña clara" preferida, tras su tercera o cuarta copa de vino sentencio : cobardía , eso es de cobardes. A lo que una misma ,con ese poder de mimétizacion que dios me ha dado, apostille : y de muy mala educación ( ya, se que puede parecer que mezclo churras con merinas pero para una fiel defensora de la buena educación , en la comunicación son básicos los buenos modales). Y así, sin más ,pasamos a discutir sobre la posible independencia de Cuenca.

Horas más tarde,en una cama prenordico, bajo el peso de cuatro mantas me embargó una terrible tristeza. En qué momento nos convertimos en analfabetos emocionales? Tanto pesan los arañazos del pasado que no dejan que la balanza se incline por las cosas buenas que nos llegan? Tiene razón mi "antes rubia,ahora castaña clara" preferida y todo se reduce a simple cobardía y mala educación? 

La comunicación es la espina dorsal de las relaciones,con ella sabemos el terreno que pisamos, a donde vamos y de donde venimos, si el camino lo hacemos solos o acompañados. Sin ella no dejamos de ser ciegos dando palos a fantasmas que ni tan siquiera existen. Yo, ferviente fan de las palabras,creo incondicionalmente en la comunicación , en la expresión de sentimientos..... Y sobretodo y ante todo ,creo en la valentía de construir utilizando esas palabras, en la buena educación que proporciona la expresión de esos sentimientos.

Siempre nos quedara París .

Hoy mientras me desayunaba las primeras noticias del día me he llevado un disgusto de esos que te cortan la leche del café.

Resulta que las fans incondicionales de la iconica serie Sex and the City nos vamos a quedar con las ganas de ver un tercer reducto en forma de película. El motivo por el que ya no volveremos a deleitarnos con los modelitos de Carrie es ,básicamente ,que Mr. Big se niega a estirar más su particular hilo rojo con la musa de Blanick, que ya anda cansado de tanto ir y venir,que seis años de dsencuentros no hay cuerpo que lo soporte y que,por que no decirlo, le va estupendamente como gobernador en The good wife.

Yo entiendo al analfabeto emocional neoyorquino , entiendo la desidia de reconstruirse cada cierto tiempo, entiendo que llega a ser cansado remendar jirones ,costurones nada estéticos que dejan el alma para el arrastre. 

Mientras escribo reviso los últimos episodios de la serie, me doy cuenta que lo que realmente no entiendo es como dos humanos que se encuentran,se miran y ,por fin ,se ven, no son capaces de gestionar el privilegio de ser feliz. Porque lo complicado es entender que quieres,que amas, que de repente hay un precipicio que saltar a dos, pero cuando el umbral del miedo no llega ni a los tobillos todo, absolutamente todo ,debería ser sencillo.

Ser y estar,simplemente eso. Porque lo peor ya ha pasado,la angustia de no saber,la incertidumbre del quizás no, el desasosiego del silencio ya no está...ya no hay marcha atrás. Por eso debería ser sencillo,porque si la vida es una especie de psicópata que se empeña en perseguirnos,el ser y estar le ponen órdenes de alejamiento, porque si llueve y la mañana amanece desapacible, ellos aparecen con el paraguas de lunares rojos. Tal cual, ser y estar....sin más, y evidentemente,sin menos.

En el último capítulo de Sex and the City, Mr. Big ,después de mil y una huidas hacia delante , de ver que todo es más simple que lo que nos cuentan las películas, que es más fácil sentir que sufrir, que ya está, que es ella y sólo ella, va a buscar a Carrie a París ( no podía haber otro escenario,evidentemente) y allí , entre el frío y la nieve le pide que vuelva a casa, a él, a ellos.

París y una historia de amor, ese debería de haber sido el final de Carrie y Mr. Big, de dos personas que un día se miraron y se vieron. Sin bodas fallidas ni viajes agridulces, un the end contundente ,especial, sin fisuras.

Entiendo a Mr. Big, entiendo su decisión a no seguir mareando la perdiz...porque yo,como el, siempre ,a falta de ser y estar, me quedo con París.

Ok...

Antiguamente, cuando éramos jóvenes y alocados , que diría mi MPF, los amigos nos reuníamos en bares lúgubres de música alternativa . Alli pasábamos la tarde, cerveza en mano diseccionando relaciones propias y ajenas. Hoy en día, mas mayores y menos alocados, hemos cambiado aquellos románticos bares por cadenas de comida rápida donde nuestros vástagos pueden desfogarse y nosotros descansar de ellos. El happy meal ha sustituido la cerveza y aunque dicen que la experiencia es un grado , seguimos desgranando las mismas conversaciones.

Así andábamos el sábado pasado cuando un buen amigo no acababa de ver clara una relación en ciernes y nos hacia participe a los allí presentes de sus dudas ( en este punto he de decir que los congregados estamos bastante de vuelta así que el sarcasmo fluía de manera mas que natural entre los consejos). 

El caso es que ,gracias a las nuevas tecnologías que nos ahorran el mirar al contrario a los ojos ,vivíamos, al mejor estilo Gran Hermano , el desarrollo de lo que se preveía como LA conversación . En un momento en el que la parte que estaba al otro lado del wassap se abrió en canal y expuso sus intenciones todos nos quedamos callados y entramos en colapso colectivo... Que decirle a un humano que se muere por tus huesos y a ti solo te gusta de lejos ? Que hacer cuando su punto y el tuyo no están en la misma línea? Como salir airoso del trance y no morir en el intento?

-ok, dile simplemente Ok. La frase lapidaria venia de mi rubia favorita, pequeña en tamaño y grande en corazon , corazón que a golpes de ser arañado ha aprendido a jugar , a ganar batallas y perder guerras.... Ok, simplemente ok.

Tras las risas me quedo un gusto amargo en el alma. Para una persona enamorada de las letras, de las frases bien estructuradas , de los sentimientos hechos palabras , el Ok es lo mas parecido a la muerte súbita , algo que no esperas, que te pilla con la guardia baja y te destroza limpiamente. Es la desidia, la falta de educación , la torpeza hecha monosílabo ... Es, simplemente una gran putada.

Hablamos, hablamos mucho... Estructuramos frases correctas en la mayoría de los casos, les damos sentido pero no fondo, porque ese fondo implica arremangarse y tocar el lodo, desnudarse sin tener frío , tirarse a la piscina sin mirar si hay agua. Hablamos pero no dialogamos, no empatizamos, no miramos a los ojos. 

Me niego al uso del Ok aunque lo haya sufrido... Seguiré creyendo en las palabras y en las frases con fondo y forma , seguiré pensando que el diálogo entre humanos es , mal le pese al San wassap, la mejor manera de ser felices.

Mis queridas botas verdes....

Hoy, en el sopor alcohólico de la sobremesa de domingo , mi prima ( aprovecho , ya que se que me lee, para decirte que estas guapa a rabiar... Sorda, pero guapa) me preguntaba por las botas verdes, el porque de su abandono temporal. No he sabido contestarle en ese momento, el cava y los gins me han salvado de una respuesta maldada.

El caso es que me ha quedado ese runrún en la cabeza , y al llegar a casa y hacer mío el sofá , he releído las diferentes entradas que han ido completado mi particular cajón de sastre a lo largo de estos años.

Mis bellas botas verdes son algo mas que un calzado original y diferente , son las constantes vitales que marcan el tempo de mis días . Con ellas he reído, he llorado, he amado , he odiado. Las he respirado como respire en su día ese aire de Madrid que tanto añoro, las he sentido como el ruido de las calles de mi Gótico, las he sufrido como 

los arañazos que han marcado a los míos.

Ellas son mi pepito Grillo, mi alter ego, la mejor foto sin filtro, mi "my way" privado , mi espacio, mi lugar, mi yo superlativo , mi "I have a dream" y mi "just do it". 

Quizás por eso, porque son todo eso y mas, porque no tengo claro si algún día estaré a la altura de sus expectativas, de cumplir con sus palabras , porque , en ocasiones, pesan demasiado, no he sabido explicarle a mi prima las ausencias ,los silencios de mis bellas botas.

Ahora, que el camino me vuelve a llevar al Km.0 y toca reinventarse una vez mas dejare que sean ellas quien marquen la ruta, haciéndome servir de su peculiar manera de retorcer palabras.

Rebienvenidas queridas, un gusto volver a escribiros....

PD: con el permiso de quien me pueda leer, esta entrada va por aquellos ( ellos ya saben) que creen , seguramente mas que yo , en las botas verdes.

Las cosas del querer...

Leía esta mañana con el segundo café , un artículo de Risto Mejide donde , con una prosa áspera e hiriente, diseccionaba ese tema tan recurrente entre los humanos como es la cosa esa del querer. Ya en el título de su declaración de intenciones nos avisaba que no estaba por la labor de ensalzar las prácticas amatorias con las que convivimos ,que no andaba de acuerdo con lo que sus ojos, tras los cristales opacos de sus gafas, veían a diario, que no... Que básicamente nos queremos poco y mal.

Tras releer el artículo de marras, está vez acompañado de la ensalada del mediodía , me he acordado de una conversación que tuve no hace mucho sobre el quererse . Mi persona favorita llama , a lo que Mejide quererse mal, quererse " normal" . Así , de primeras y sin explicación , me quede igual que sí me hubieran dicho que en Londres llueve a menudo, pero " el mismo " que lee a Punset ( si... Lo se, es raro... Pero lo compensa haciéndome reír ) y ha desarrollado la misma forma pedagógica de desarrollar teorías que el señor del pan Bimbo , me ilumino con la diferencia del querer y el querer "normal".

Queremos "normal" a las personas que al tocarnos ni frío ni calor, que si están bien y sino también, sombras grises sin forma ni textura que pasan por nuestra vida sin más . Las queremos, si, pero no tatúan nuestra piel ni sentimos admiración por ellas. Vienen de la misma manera que un día se irán y en el camino nos acostumbramos a ellas como nos acostumbramos a ponernos medias cuando llega el invierno y a destaparnos cuando el verano nos visita. Y en esa costumbre que nos chulea caricias, nos niega besos o nos raciona las risas vivimos el amor , el querer o eso que nos han dicho que se llama así .

Leído el "mal querer" de Mejide y escuchado el "querer normal" de MPF me he puesto a pensar , poco porque no me sienta muy bien, y he llegado a la conclusión que ni quiero querer ni que me quieran normal y mal. Que a mi me gusta que me miren con admiración , me  derriten los abrazos por sorpresa , de esos que duelen en las costillas, hablar de todo y de nada , alargando la tarde hasta convertirla en noche y ver amanecer mientras retuerzo palabras de amor, me pone besar hasta amoratar los labios y dejar que la mandíbula se desencaje de tanto reír... Mimar, cuidar, proteger, desear ... Cualquier verbo que implique compartir .

Quiero querer y que me quieran sin tener pantallas de por medio, sin tener que justificar la euforia , ni la alegría , ni la felicidad , sin galerías ni postureos, sin espectadores ni jueces... Quiero querer y que me quieran a manos llenas y corazón abierto.

Así que , aprovechando que con la llegada de la etapa escolar renovamos los buenos propósitos para lo poco que nos queda de año , mi objetivo no va a ser ni volver al gym ni dejar de fumar . Va a ser ,con el permiso de Mejide , querer y ser querida mucho, bien y de manera Anormal.

Ni de blanco, ni por la iglesia...

Tengo que reconocer que a mi las bodas me gustan y mucho. Creo que son la mejor excusa para hacer todas aquellas cosas que no hacemos por no padecer el temido sentimiento de culpa que las acompaña... Por ejemplo , si en tu buzón encuentras un sobre de color marfil que presagia una buena boda ,ese vestido que descubriste en una pequeña tienda del gótico ,lleno de capas de tules , color verde musgo y cinturón fucsia que tan bien combinaría con unos stilletos de charol ,ya estaría colgado en el armario sin preocuparte de lo que marcaba la etiqueta ... El sustituir ir a la pelu a teñirte a la hora de la comida por un sábado en el que te pondrán mascarilla para el pelo, te harán manicura y pedicura, maquillaje de ese que aunque lleves dos capas de pintura se te ve totalmente natural...y como olvidarse de la barra libre desde el comienzo hasta el fin del evento, no preocuparte de donde has dejado el vodkatonic al volver del baño, te pides otro y punto .... Lo dicho, estar invitada a una boda tiene muchos beneficios.

La cuestión  es que yo misma que soy de ver los toros desde la barrera o lo que sería en este caso vivir el evento desde la mesa de invitados , esta mañana he tenido una revelación . Andaba esperando a que el señor quiosquero me cobrara el Vogue de este mes cuando me he dado de bruces con la portada de la revista Hola. En ella una , como siempre , expectacular Angelina Jolie posaba el día de su boda ,con el no menos expectacular Brad Pitt , ataviada con un vestido blanco de Versace y un velo largo de tul estampado con dibujos diseñados por sus seis hijos.... Así , tal cual, porque ella lo vale. Y ha sido en ese punto donde me he dado cuenta que mi animadversión por pasar por el altar nada tiene que ver con el compromiso que conlleva dar ese paso, sino por tener el "concepto" equivocado.

Brangelina han celebrado su enlace en un castillo de la campiña francesa, con sólo veinte invitados y con un velo de novia lleno de dibujos infantiles. Ni grandes familias, ni limusinas , ni valses nupciales... Han vivido la boda que habían soñado , no la que mandan los cánones de los bodorrios ( si es que existen, que no lo se ) .

Así que , una vez pagado el Vogue, y de camino a la oficina he decidido que el día de mi boda ( si llega claro... No vayamos ahora a leer entre líneas que anda mi padre delicado del corazón ) quiero llegar a la ceremonia en moto , abrazada a mi contrario aunque el casco me desbarate el moño, mirar a mi alrededor y ver únicamente los rostros sonrientes de los humanos que me soportan a diario, la banda sonora de pulp fiction de fondo mientras nos hartamos a comer y beber, una tarta nupcial de moras y un photocall con bigotes, chisteras y narices de payaso... Quiero reírme hasta que me duela, ser tan feliz que no me quepa en el pecho, divertirme hasta decir basta.

En definitiva, quiero que mi boda sea mía , porque aunque yo no sea Angelina Jolie también lo valgo!

Maduramente adolescente...

Mi persona favorita y una misma tenemos la mala ( o buena , según se mire) costumbre de perdernos con una facilidad pasmosa. La cuestión es que no sólo no somos capaces de llegar de A a B sin haber dado veinte vueltas en el intento, sino que tendemos a divagar también mentalmente, lo que hace que cualquier conversación , a simple vista banal, se puede convertir en un decálogo de teorías metafísicas .

Hace un par de noches nuestros pasos nos llevaron a una tasca del Gótico . El local era de una belleza surrealista; convivían botellas de sidra con un peluche vestido con los colores del Sant Patrick Day, un radiocasete ochentero bramando " hola mi amor" se arrejuntaba a un móvil pre smartphone y como broche final  un camarero de edad indefinida, palillo de diente en oreja y una gracia que sólo sí regentas una tasca en pleno Gótico puedes permitirte.

Fue amor a primera vista, sólo poner un pie en ese suelo de tarima curtida a culos de sidra y colillas supe que me había enamorado de ese lugar . Mire fijamente a mi persona favorita buscando en sus ojos la misma fascinación que  yo había sentido a lo que el contesto con una sonora carcajada...el conocía la tasca y me conoce a mi, simplemente jugo a Celestino ,concediendome ,como sólo el sabe hacer, el capricho de sentirme especial.

Las horas discurrieron entre sidras mal tiradas y tapas de chorizo y queso, chupitos de leche de pantera y canela y ,como no podía ser de otra manera ,divagaciones que acabaron en toda una declaración de intenciones.

Mientras la tormenta de una noche de agosto limpiaba el aire denso de la ciudad nos dimos cuenta que ,aunque el espejo, las obligaciones diarias, las agendas cuadradas, la educación de vástagos propios y ajenos, los números rojos de final de mes o las canas que se empeñan en recordarnos la edad, en algún recodo de nuestro corazón sobrevive ese adolescente que se entusiasmaba perdiendose entre calles de barrios antiguos , enamorándose de tascas de belleza surrealistas, viviendo la vida desde la risa, desde la sorpresa, desde la ingenuidad. Y porque ese adolescente inocente y entusiasta nos había proporcionado los mejores momentos que conserva nuestra memoria, merecía darle un lugar privilegiado en nuestras vidas. 

Y así , entre divagaciones y alcohol , dejamos de sentirnos culpables por querer comernos la vida a bocados, desterrando de un puntapié los convencionalismos y rutinas varias, asumiendo con una gran sonrisa nuestra condición de adolescentes maduros . Simplemente vivir desde la coherencia de saber quien eres , de que eres feliz siéndolo y lo más importante , que quien te acompaña de la mano se siente profundamente orgulloso de perderse contigo. 

I have a dream...

"Tengo un sueño", así encabezaba Martin Luther King su discurso en el monumento Lincoln durante la marcha en Washington por los derechos de la libertad.

Un sueño grande, ambicioso y en aquellos momentos, seguramente, casi inalcanzable.

Los simples humanos que bastante tenemos con vivir el día a día con más gloria que pena también tenemos sueños. Y digo sueños en plural, sueños sencillos y en muchos casos cotidianos que nos mantienen alerta y hambrientos de crecimiento.

Hace unos días acaricie un sueño largamente esperado. Durante años soñé como me sentiría  al enfundarme un traje de neopreno y bajar a las profundidades del mar cual sirenita. 

En poco más de unos minutos, mientras una bandada de peces nadaba a mi alrededor y yo dejaba que mi respiración se acostumbrará a la goma que tenía encastrada en mi boca , me di cuenta que la grandeza de cumplir un sueño no se basa en vivirlo sino en con quien lo vives. Ese hecho simple y básico hace que la experiencia vivida no se parezca en nada a como tu la habías soñado. 

Aguantar el nerviosismo de los días previos, la mirada de felicidad reflejada en el otro rostro, la mano que te tranquiliza... Esa es la verdadera magia de cumplir un sueño, el poder compartirlo.

Quiero pensar que el gran Luther King , mientras soñaba que un día , no muy lejano, el color de la piel no determinaría el futuro de las personas , también tendría quien le aguantará los nervios, reflejara felicidad en su rostro y le tendiera una mano tranquilizadora.

Lo que sí me quedo claro en el poco más de un minuto que estuve debajo del mar es que mis sueños , ya sean enormes como la libertad o pequeños como sumergirme en el mar , los quiero  compartir con las personas que hacen que cada día sea feliz, básicamente porque sin ellos los sueños no tendrían sentido.

Gracias MPF.

Retorciendo palabras...

Ando en pleno estado vacacional . Y como cada año el lugar elegido tiene los elementos esenciales para que los días de descanso de mi compañero de vida sean lo más parecido al paraíso . Así que ,teniendo en cuenta que mi microeconomía no me permite llevarlo a cualquier isla paradisiaca del Caribe , mi " yo creativo" se las ha ingeniado para que con una buena tabla de surf, gafas de snorkel , patines y grandes dosis de imaginación , una simple playa de la costa blanca nada tenga que envidiar a playa Babaro.

Con lo que yo no contaba este año es que mi compañero de vida en su etapa preadolescente prefiriera la compañía de humanos de su misma edad y en su defecto un aparato de tamaño cuadrado llamado iPad . Por lo que después de dos días de estado vegetativo estirada en la hamaca de una piscina llena de niños con exceso de energía y habiendo escuchado por enésima vez el " bailando" de alguno de los Iglesias ( si... Si alguien se lo pregunta, me se la canción enterita con coreografía incluida) mi neurona se ha declarado en estado de sitio y me ha exigido algún tipo de actividad .

Así que una misma que viene resolutiva de serie y tiene gran cariño a su neuronita se ha puesto manos a la obra para crear una buena lobotomia que haga que olvide estos dos días de bachata, gritos y visiones paranormales ( la dejadez de los cuerpos en cuanto hay sol y piscina es algo que nunca he entendido... en fin, ese es otro tema).

" los ochenta son nuestros " de Diosdado, " últimas tardes con Teresa" de Marse, " el coronel no tiene quien le escriba " de García Márquez y " el tango de la guardia vieja" de Reverte han sido los elegidos para despertar del coma estacional . Grandes clásicos , palabras entrelazadas con ritmos puros, ajustados, elegantes. Historias de deseo, de desamor, guerras , hambres y cambios generacionales... Personajes excepcionales que manejan el tempo de la imaginación poniendo entre las cuerdas al lector. 

Al final del tercer día , con Marse acabado , Reverte a medias y Diosdado en el banquillo, cuando mi neurona volvía a ser , por fin ella, toda contenta y feliz , me ha invadido una enorme tristeza. Tristeza al ser consciente que nunca llegare a escribir una de esas historias que hagan despertar la neurona moribunda de un humano de vacaciones.

Desde mis botas verdes he retorcido palabras, en ocasiones con más gloria que pena, con ese punto de chulería canalla que me da haber nacido en un barrio del extraradio. Retorcido palabras desde las vísceras , las únicas que entiendo y vivo, jugando a ser contadora de cuentos que sean , cuanto menos, medio creíbles .

Y , aunque tengo " mi público" que diría mi querida Sara Montiel , hoy soy consciente de que por muchos años que viva, de errores que cometa y felicidades me lleve , no seré capaz de escribir frases que te encojan el corazón y te tatúen la piel , frases que te dejen sin respiración .... Así pues, llegados a este punto, volveré a mi hamaca de piscina, me evadiré de gritos y visiones sangrantes con la ayuda de Sabina en el iPhone y las RayBan y volveré a sumergirme en los grandes clásicos que me han salvado de un verano pijoapartesco ( gracias Marse por tan buen adjetivo) .

Sólo espero que el otoño y mi dispersión natural hagan que olvide esta tristeza y vuelva a retorcer palabras aunque sólo sea para uso y disfrute de unos pocos.

De referéndums varios...

Parece que ya ha llegado el verano y con el los cambios de armarios, las chanclas y los estilismos raros ( si, parece que el verano da carta blanca para ir hecho un fantoche escudado en el calor y la comodidad... Pero ese es otro tema). Y , como cada año desde que el verano es verano y Giorgio Dan nos dejo huérfanos de canción , empezamos a barajar cual será el livemotive que nos sirva de comodín en esas conversaciones de terraza y combinados.

Lo más obvio ,teniendo en cuenta de que este año hay mundial ,es que fuera el fútbol el tema monipolizador de la temporada estival. Y aunque la señora de Pique se empeñé en mostrarnos a toda su parentela en sus vídeos promocionales ( si, el niño que sale frente a un elefante mastodontico es Milán Pique, primogénito de la mediática pareja) , los amantes de La Roja sabemos que este año lo único que vamos a hacer en Brasil es comprobar que la genética es caprichosa y lo mismo engendra Ronaldinhos que Giseles Bunchens ( o como se llame la modelo ex del Dicaprio)

Así que cuando empezábamos a estresarnos buscando ideas innovadoras va el Rey de España, este nuestro país, y abdica y los españolitos ,que a resolutivos no nos gana nadie , tomamos el guante que nos echan y nos sacamos de la chistera la moda del verano: el referéndum . 

Teniendo ya la idea sólo falta desarrollarla  y para ello llegamos los expertos en Marqueting , venta y oportunismo, los catalanes. Y nos ponemos a ello ofreciendo el binomio perfecto: monarquía e independencia. El dos por uno de Carrefur a nivel referenduril. Así que sí el frío nos bombardeo con una Catalunya grande y libre ahora con los primeros rayos de sol le añadimos una Catalunya , grande , libre y republicana. 

Y a mi, sinceramente , me da mucha pereza, mucha. Que sí Girona no necesita príncipes , que ya con los guiris de la Costa Brava andamos servidos de frikis, que si Els Segadors es un himno con letra y el de España no, que si el uniforme de los Mossos mola más que el de la Benemérita ... Lo dicho, pereza , mucha pereza.

El caso es que yo soy muy de modas, debía buscar  una que se ajustara a mis necesidades y siendo catalana marquetiniana y española resolutiva no tarde más que un minuto en encontrar mi referéndum veraniego : la cerveza. Una rubia , estilizada y fresca es mucho más atractiva que una frontera grande y rocosa.

Así que , aprovechando que hoy es viernes y que las ganas de trabajar son entre pocas y ninguna, me voy a enchufar a Youtube , empaparme de todos los vídeos promocionales de las rubias y decidiré si me quedo con el Happy Flower de Damm, la chulería madrileña de Mahou o el gordito simpático de Cruz Campo.

Lo que tengo claro es que si hay que referenduar que sea , como mínimo , divertido.

Olvide olvidarte...

Vengo desmemoriada de serie.Olvidar objetos, fechas, eventos, momentos ... Forma parte intrínseca de mi, no se sí nací con ello o lo he ido desarrollando con el tiempo ,pero lo que es un hecho irrefutable es que sí buscas en el diccionario la expresión " memoria de pez" junto con la descripción encontrarás  una foto de mi misma.

Lo gracioso de mi peculiaridad es que cuando he necesitado que se manifieste en su magnitud se ha esfumado y me ha dejado sola y expuesta a tu recuerdo.

Olvide olvidar la noche en que te conocí y las horas volaban mientras nos comíamos el Raval a bocados. Olvide olvidar tus besos, tus caricias, tus miradas . Olvide olvidar las promesas veladas , los futuros planeados, las palabras perfectas. Olvide olvidar que te quise como no lo había hecho antes, que dando volteretas de tu mano nada malo podía pasarme.

Ahora  que te has ido, que sin un adiós desapareciste me quedo con las manos llenas de recuerdos sin saber que hacer con ellos, como gestionarlos, como enterrarlos. Ahora que te has ido mi memoria te niega, te sufre , te busca con la esperanza de que vuelvas .

Y mientras no te olvido se que un día mi memoria de pez despertara de su letargo y poco a poco difuminara los recuerdos , los momentos ... Poco a poco tus rasgos desaparezcan de mis ojos , tus palabras , como se suele decir, se las llevara el viento , tus promesas no serán más que un anécdota en mi vida.

Así que dejare que los días sigan, sobrellevando la resaca de la decepción , cosiendo con mimo las heridas, untando de pomada el alma, pomada de risas amigas, esperando el amanecer en que ya no te niegue, no te sufra , no te busque.

Hoy olvide olvidarte, mañana olvidare que estuviste.

obsolescencia programada.

Este palabro tan profesional y retorcido es como se denomina a la programacion de la finalizacion de vida util de un objeto o servicio. Segun los marquetinianos que de todo lo que sea vender, producir o consumir saben mas que nadie, la obsolescencia programada fue concebida justamente para eso; para vender,producir y consumir. Asi pues, si nuestra impresora, esa que escanea y fotocopia a color a la velocidad del rayo ,un dia sin venir a cuento, cuando necesitas ese power point que te piden para ayer, muere y por mucho que la desenchufes, la vuelvas a enchufar, toques todos los botones de los que dispone no da señales de vida es porque cuando fue fabricada se le inserto un chip con una cuenta atras en la que su pena de muerte estaba sellada.

Pero como toda regla tiene una excepcion, en Livermore, California ( de la California de los USA de toda la vida) una bombilla lleva mas de cien años encendida en un parque de bomberos.Cien años dando luz, desde su cristal y sus filamentos...pasandose por el mismo arco de Triunfo a los gurus del Marqueting y a la obsolescencia programada.

Mientras cambiaba el fluorescente de la cocina pensaba en si las relaciones tambien estan sujetas a la obsolescencia programada... esas relaciones que viene y van pero que no se quedan, nacimientos de ilusiones y muertes subitas de futuros vienen ya tatuadas con su fecha de caducidad? quizas si supieramos que el boton de cuenta atras esta activado desde el primer contacto llegariamos al ruedo con la paleguilla bien colocada y sin miedo a la cornada.Nos sentariamos, la descorchariamos como un buen vino, dejandola respirar , bebiendola a sorbitos,paladeando cada gota de sabor y cuando se acabara no nos defraudaria, como mucho una ligera pena nos embargaria fruto mas del estado etilico que de la perdida en si.

Devuelta la luz a mi cocina , mirando el aseptico y brillante fluorescente mi yo mismo mas soñador se empeño en recordarme la bombilla del parque de bomberos yanquis. Esa bombilla centenaria que rompe las reglas marquetinianas tambien puede que exista en las relaciones y una entre un millon venga tarada de serie sin el chip de defuncion. Pasen los dias, los meses ,los años y el vino gran reserva se va volviendo añejo, reposado pero conservando la frescura del descorchado, sin final en la botella.

Apago la luz, suspiro y vuelvo a la vida cotidiana a la espera de que me falle la impresora o el nuevo fluorescente sea centenario.

lluvia en el cristal...

Ayer por fin llovio.Despues de cuatro dias de cielo gris preñado de nubes densas y pesadas , rayos de intenso color y truenos estridentes nos anunciaban la gran esperada lluvia.

Sentada en el quicio de la ventana ,mientras contaba las gotas que estupidamente se estrellaban contra el cristal, observe que en el alfeizar de la ventana una mancha de barro, seguramente residuo de otra gran tormenta que dadas mis pocas habilidades como ama de casa habia olvidado limpiar, iba desapareciendo lentamente bajo el agua de lluvia.

Este hecho tan banal y tonto hizo que saltara como un resorte y ,bajando las escaleras de dos en dos, sali a la calle. y ,aunque la noche caia y el aire habia refrescado el ambiente, me plante en medio del asfalto y deje que la lluvia me envolviera.

Gotas grandes,transparentes, asepticas caian por mi cuerpo y se metian en mis ojos impidiendo que pudiera abrirlos. Note como ,a medida que mi ropa se empapaba de agua ,mi particular mancha de barro iba despegandose de mi alma....llore y mis lagrimas se mezclaron con la lluvia, en perfecta conjuncion, firmando la paz.

De vuelta a casa ,sonrei pensando en lo parecidos que son el sol y la lluvia, los dos son el final de una historia, de cielos grises o inviernos frios. Consecuencias de actos, resultados de esperas, pomada de heridas...porque todo pasa, todo se soluciona,todo tiene un porque y solo hay que esperar que la lluvia llegue y con ella el sol y la tranquilidad.

Y hasta que ese momento llegue solo queda seguir viendo como gotas de lluvia se estrellan estupidamente contra el cristal y esperar. A que? eso no lo se.

Buscame en Macondo....

Conoci la obra de Gabriel Garcia Marquez como la mayoria de los mortales, es decir en la lista de lecturas obligatorias de 3º de B.U.P. ( si, efectivamente, hay quien somos anteriores a la LOXE, Plan Bolonia , ESO y demas reformas educativas) . "El coronel no tiene quien le escriba" me parecio dolorosamente tierna y "El amor en tiempos de colera" me enseño que los amores fantasticos podian existir aunque fueran entre letras y tinta.

No recuerdo cuando fue la primera vez que lei "cien años de Soledad" o como cayo en mis manos el libro que cambio mi vida.... solo se que mientras Rebeca Buendia se arrodillaba en un patio esteril ,yermo de vegetacion, y llenaba su boca de tierra astera , llore. Llore como nunca habia llorado, como debia de haberlo hecho cuando el amor me habia arañado el alma, cuando la felicidad habia inundado mi corazon...llore por la vision del desconsuelo ,por la brutalidad del sentimiento.

Tampoco recuerdo cuantas veces he abierto su primera pagina ,mientras sus primeras palabras me llevaban a un muro de fusilamiento y me sumergia en una aventura que solo acababa cuando Soledad se iba en la ultima pagina y cerraba el libro...libro que ha cambiado de forma, formato, textura pero que siempre he tenido al alcance por miedo a perderlo en los trasiegos de la vida.

Lo que siempre recuerdo es que Macondo, desde ese primer dia en el que llore, ha sido mi lugar en el mundo. Un lugar desubicado en los mapas, dificil de acceder, privado de materialidad, libre de hostilidades, puro de experiencias. En Macondo puedo sentarme en una mecedora de enea mientras observo a la bella Amaranta darse baños de alacranes, espiar a Melquiades hacer magia en forma de Alquimia, sufrir insomnio, vivir amores extremos e incestuosos, guerras, treguas, muertes,resurecciones.....en Macondo solo has de sentirte Buendia para que todo sea posible.

G. Garcia Marquez ha muerto hace unos dias. El Nobel de gesto huraño y caracter intratable no volvera a regalarnos presonajes a los que querer y odiar, situaciones que hacen que la piel sienta ...se ha ido ,como ultimamente se estan yendo todos los grandes,dejando ese vacio incomprensible, haciendonos mas huerfanos, desprotegidos de genialidades a las que acudir cuando la realidad se empeña en ser demasiado mediocre.

Hoy, cuando llegue el atardecer y haga mio el sofa, volvere a abrir la primera pagina de "cien años de Soedad" y mientras un peloton de fusilamiento apunta al coronel Buendia ,sonreire sabiendo que ,pase lo que pase, siempre me quedara Macondo.

Yo de mayor quiero ser rubia...

Año 2006, estadio Vicente Calderón , concierto de los 40 principales. En un extremo del escenario Raquel de Rosario, vestidita ella , con un short corto ,calzada con unas Puma Sparco , haciéndole un guiño al que entonces era su marido , el simpático Fernando Alonso , en el otro extremo Marta Sánchez enfundada en un microvestido de lame dorado , alzada en unos stilletos de vértigo . Mano a mano, cantando el éxito de la ex ole ole " soy yo". Resultado del experimento : la rubia se come a la esposa del piloto en dos bocaos y sin necesidad de guarnición .

Años después, el publicista Risto Mejide en uno de sus alardes de genialidad a los que nos tiene costumbrados, en uno de los mejores libros que he leído ( que la muerte te acompañe) ponía en boca de uno de sus personajes una de esas frases para enmarcar : cuando  sabes que eres rubia, el color de tu pelo es lo de menos.

Yo nací Raquel de Rosario , pequeña, morena y con bambas... Simpática y resultona, " mona" que dirían mis padres. Y aunque no está mal yo siempre quise ser Marta Sánchez , grande , rotunda, de taconazo.. Rompiendo y rasgando a mi paso . Vivía siendo una chica mona soñando ser una rubia despampanante.

Muchos años después , cuando las arrugas y las canas se descojonan de los complejos y mis pies han destrozado más de un tacón de aguja , soy rubia. Y , tal como vaticinaba el de los sofás chester, no ha hecho falta pasar por la peluquería para ello... 

Porque , entre nosotros, vivir siendo rubia es una gozada... Los problemas afectan en la medida que tus los dejas, las dudas , las inseguridades, los traspiés se despejan a golpe de melena. No se da explicaciones incómodas porque , simplemente, no recuerdas cual ha sido el acto grave que has cometido. Vives la vida desde el rosa, desde los brillantes de swaroski, desde la lencería de Hello Kitty. Te ríes de todo y lloras por casi nada... Amas desde las vísceras y olvidas desde el cerebro. 

Ser rubia te da la autoridad de desconectar cuando las cosas se ponen feas y cansinas, de bailarle el agua a la política mientras le comes la boca a la farándula ... De ser tú sin dejar de ser otra, alguna, cualquiera, todas.

Y si alguna vez mi madre me hubiera preguntado de pequeña: hija , de mayor que quieres ser? Sin lugar a dudas le hubiera respuesto : rubia, mamá... Yo de mayor quiero ser rubia. 

Wonderful Word

Todas las relaciones ( entiéndase cualquier tipo de relación ; paterno-filial, amistad, compañeros de trabajo, amorcito ....) necesitan códigos de desconexión , un botón con el que desenchufarte cuando la susodicha ( la relación, se entiende) se hace demasiado intensa. Esos momentos en los que tu madre critica tu manera " ligera" de educar a "su" nieto, haciendo tanto hincapié en el posesivo que te hace dudar de quien de las dos sufría las contracciones el día que nació el vástago en cuestión . Los lunes en los que tu compañero de oficina, departamento, empresa tiene la imperiosa necesidad de contarte , con más pelos que señales, la fantástica jornada bucólico-deportiva de la que disfruto el domingo mientras tu te dedicabas a cambiar de postura en el sofá . Las llamadas de tu amiga que sabes que acabarán en un bucle de autocompasion, los monográficos de temática variada e incomprensible de tu contrario, las excusas sistemáticas de los  hijos para no hacer deberes, ducharse, cenar..... Cualquier situación de estas es propicia para que desenchufemos , básicamente porque nuestra salud mental lo agradecerá .

Mi querido enemigo íntimo se desconecta de mi cuando , según sus palabras textuales, entro en modo fantasía . Y supongo que tiene razón , reconozco que no soy la persona más realista del mundo mundial pero ,mientras decidía sí me enfadaba con el o no por ser tan explícitamente sincero, he pensado que no nos iría mal a todos ,tal y como están los tiempos, ponernos en modo fantasía y crearnos nuestro propio wonderful world.

En mi wonderful world los míos son felices y la vida se porta bien con ellos, los pequeños crecen y los adultos envejecemos con dignidad. Mi manera de ganarme la vida me hace sentir bien, tranquila, feliz.Viajo , por fin , a París y mi Mr. Big particular me deja que me comporte como una niña enamorada paseando por Montmatre. Me caso en las Vegas, vestida con un vestido de vinilo rojo, peluca de Pamela Anderson y con los niveles de alcohol en sangre tan altos que el significado de la palabra " boda" me haga reír a carcajadas... Mi wonderful wordl se come la realidad a bocados, llena los momentos de tristeza de sonrisas.

Y , aunque se que la mayoría de sus imágenes solo habitan en mi imaginación, no puedo evitar recordar que soy carne de Wall Disney y que por tanto, puede ser que algún día, mi modo fantasía se convierta en realidad. 

el otro lado de la cama...

La cama, ese mueble, rectangular en la mayoria de los casos, antiguamente de mas o menos 1,35, normalmente 1,50 y en algunos casos puntuales el ansiado King size.La cama, vestida con colchon, sabanas, mantas, edredones, nordicos, almohadas,cojines. La cama, objetivo deseado para llegar, para quedarse, para no irse.

Todos tenemos nuestro lugar en la cama,lugar que escogemos incoscientemente, por intereses diversos; cercania con la ventana, con la puerta, con la diagonal que marca el feng-shui para que la energia positiva fluya, con el enchufe por miedo a romper el particular cordon umbilical del movil...o simplemente porque ,en algun momento, alguien decidio por ti.

El caso es que ,cuando dos humanos deciden compartir algo mas que cena y cine ,conversacion y vino, la eleccion del lado de la cama es lo menos importante. Si es en tu casa se da por supuesto que la antiguedad en ese espacio es un grado y si es en la del contrario solo queda quedarse quietecita y esperar que te inviten a ocupar el lugar asignado.Lo realmente complicado es hacer encajar dos cuerpos con sus extremidades, sus torsos y demas partes vitales, acomodarlos y ser capaces de dormir.

Si tomamos como referencia las pelis yanquis de genero melodramatico ,cuando durmieramos a dos ,el/ella ( que cansado es esto de la igualdad lingüistica) deberia pasar su brazo por tu hombro y tu acomodar la cabeza en su pecho mientras notas que dicho brazo ( el de el/ella se entiende) te acaricia la espalda. Y una vez conseguido el puzzle llegar a dormir, descansar,soñar. Y es entonces, en ese momento preciso en el que yo me pregunto: alguien ha sido capaz de soportar esta postura mas de diez minutos sin sentir calambres en el brazo, entaponamiento de oido debido al tener encajado el corazon en la oreja o cosquillas en la espalda?

Tenemos la erronea concepcion que el dormir abrazados fortalece los lazos amorosos entre dos personas, reafirma los sentimientos y da un final romantico a un buen combate,cuando lo unico que produce es dolores corporales, falta de descanso y una mala leche inaguantable al dia siguiente.

Hace unos años me enseñaron que con el leve roce de un pie era suficiente para sentir que el otro estaba alli, que no se habia movido y que ,desde su lado de la cama, con ese simple gesto velaba por mi descanso. El contacto de un pie calido y suave que me trasportaba, sin necesidad de malas posturas ni situaciones sentimentaloides, a un dulce sueño reparador.

Me gusta mi lado de la cama, de cara a la puerta, con mi libro de cabecera y una luz lila que embellece la oscuridad de mi habitacion...me gusta dormir abrazada a mi almohada, alta y blanda con el peso de la manta hecha a mano sobre mi cuerpo sin mas contacto ajeno que el suave roce de un pie.

Miss Cougar

Si buscamos la palabra cougar en el wordreference nos dirá que su traducción literal al castellano es pantera pero si nos adentramos en páginas menos " fidedignas" este palabro yanqui se utiliza para definir a las mujeres " maduras " ( en cristiano las que hemos pasado ya los cuarenta) que mantienen una o varias relaciones con humanos significativamente más jóvenes.

Madonna o Jennifer López que han hecho de ellas mismas su imperio personal en algún momento de su vida, entre cd nuevo, gira y lanzamiento de perfume , decidieron que andaban más que hartas de estimular las " autoestimas" de sus Santos y , con la capacidad resolutiva que las caracteriza , buscaron quien fuera capaz de hacer de ellas las estimuladas. Y nada mejor para estimular que una cara joven y una piel tersa. 

Mientras San Google me hacia una lista de las Cougars que pueblan el panorama de las celebritis no podía dejar de pensar si realmente esta clase de relaciones tienen algún futuro más allá de los  supuestos buenos combates que nos pueden proporcionar un cuerpo que acaba de cumplir la veintena, porque.... Y después ? Entre sudores y relax muscular, de que se puede hablar? Teniendo en cuenta que en el mejor de los casos la diferencia generacional puede ser de un par de décadas , las líneas de conversación pueden ser cuanto menos almodovarianas.... Naranjito? Quién es naranjito... George Michael icono heterosexual? Pero no es gay?... Radiocasete ? Cintas BETA? Privata? y así hasta que una decide que para que vamos a dar explicaciones con lo bien que estimula el chico y lo mono que esta calladito.

Total que no se yo sí compensa esto de ser una Cougar. Que sí, que las carnes de los contrarios de nuestra generación seguramente no han desafiado la ley de la gravedad y no lucen cabelleras frondosas pero llegado el momento sabrán escoger un buen vino en una ocasión especial, te harán reír recordando a Martes y 13 y , lo más importante, te harán sentir que no necesitas a un post adolescente para sentirte mujer.

Llámame incoherente .

Tenemos los humanos la mala costumbre  de catalogar las palabras sin tener en cuenta el contexto o la situación que las rodea. Me explico; el adjetivo egoísta siempre tiene tintes negativos cuando preocuparse de uno mismo, anteponer los deseos propios a los ajenos es un ejercicio totalmente sano y recomendable . Por el contrario la " sinceridad" esta considerada como una gran virtud y , personalmente, soy de la opinión que escudandonos en esta supuesta " sinceridad" somos capaces de rayar la crueldad.

Algo así pasa con la incoherencia y los principios, la primera no gusta y la segunda es digna de admiración . En mi proceso de crecimiento ( que ya me va tocando) me he dado cuenta que yo soy la incoherencia personificada... La banda sonor de mi vida está escrita por Sabina pero me pone muchísimo Nevermind de Nirvana y cuando mi "yo" interno se vuelve demasiado intenso una buena dosis de superficialidad de las Nancys Rubias me devuelve la sonrisa de golpe. No conecto con los animales pero no podría vivir sin el gato negro y gordo que duerme cada noche a los pies de mi cama... Nunca he desarrollado el instinto maternal pero mi compañero de vida es , sin lugar a dudas, lo mejor que he hecho en la vida.

Por estos motivos y por mil más defiendo a capa y espada la incoherencia, porque es síntoma de desarrollo , de cambio, de ensayo y error. Porque maduramos a hostias, esas mismas hostias que nos hacen reflexionar y decir Diego donde antes dijimos Digo. 

Incoherencias que hacen que nuestros principios se tambaleen y se cuestionen, que nos hagan preguntarnos si estamos en lo cierto o andamos herrados.... Incoherencias , al fin y al cabo, que nos hacen ser personas. Y los principios ... Pues como diría el gran filósofo Groucho Marx : si no le gustan estos, no se preocupe, tengo más .

De cuando hablabamos menos y nos besabamos mas..

Con la llegada del nuevo año, anda mi circulo mas cercano inmerso en el fascinante mundo de las citas a ciegas esponsorizadas por las maravillosas paginas de contactos que copan la red ( por cierto....que le pasa al chico del anuncio de eDarling? es como que esta teledirigido y las pilas le fallan....no se, es raro) .

Tras un repaso por lo diferentes perfiles, primera toma de contacto via chat, intercambio de numeros de movil para wassapear, que no para hablar...y aqui hare un inciso; si todos tenemos tarifa plana, si los servidores nos regalan minutos y minutos de llamadas gratuitas, porque no conocemos la voz del contrario hasta el momento de la primera cita, suponiendo ( y es mucho suponer) que llegue a realizarse? nos da miedo que nuestra voz no guste? el abismo a cruzar la seguridad que da estar parapetado detras de un teclado es demasiado grande para saltar? ,la cuestion es que puedes pasarte horas dandole a las teclas tactiles del smartphone intercalando smiles para hacerlo mas ameno pero el cuadradito con el simbolo del telefono se lo podrian haber ahorrado porque ni Cristo lo utiliza....pero bueno, vayamos a lo que nos ocupa.

Me contaba una buena amiga entre cafes una de sus" ultimas primera-cita". El caso es que el chico era mono ( en palabras de ella " limpio y aseado", sin comentarios) y entre ellos hubo eso que llaman quimica o feeling o atraccion. Se gustaron y los dos pensaron que la noche prometia asi que ,como de un baile trival se tratara, fueron alternando copas y conversacion, conversacion y copas, hasta que pasadas las dos de la mañana y teniendo en cuenta que era entresemana y al dia siguiente habia que trabajar, mi amiga hartita de tanta copa y conversacion,conversacion y copa, finiquito la noche prometida con un timido beso en la mejilla mientras paraba un taxi que la devolviera sana y salva a casa. Antes de meter la llave en la cerradura un pitido en el bolso le anunciaba la entrada de un nuevo wass:" me hubiera encantado besarte".

Mientras cambiabamos el cafe por el gintonic no pude evitar sentir una punzada de nostalgia en el pecho y recordar cuando, hace veinte años atras, todo era mucho mas sencillo. Desde la inocencia de la juventud no necesitabamos mantener largas y espesas conversaciones para llegar al objetivo que nos habiamos fijado que era simplemente trobar los labios del humano que en ese momento te acompañaba en las primeras horas de sueño. Solo eso, largas sesiones de besos, largos, humedos, dolorosos que dejaban labios hinchados y corazones hechidos de placer.

Hoy en dia , en que las relaciones son tan asepticas como un laboratorio , nos hemos dejado tragar por el bucle politicamente correcto del conocimiento interior ,por necesitar recabar informacion para acallar la conciencia, por esconder lo que realmente apetece en cada momento, sin pensar, sin evaluar,sin sopesar...solo sentir.

Echo de menos que me besen sin mas, sin conversacion ni copas, sin escenarios ni hornamentos, que se me suba el estomago a la garganta mientras no escucho nada....si ,definitivamente, antes hablabamos menos y besabamos mas.

Un gintonic ,por favor!

El mundo está cambiando, y nada tiene que ver con la capa de ozono, el medioambiente o la crisis económica. Es un cambio tipo reconquista china, silencioso pero totalmente efectivo y peligroso.

Las alarmas empezaron a saltar cuando ,de repente ,hombres y mujeres estuvieron de acuerdo en algo sin ningún tipo de negociación traumática. Siguieron dando pasos cuando los vasos tubo de toda la vida fueron relegados al último estante de los bares y fueron sustituidos por las desconocidas copas de balón...pero el terror llego cuando ,por un lado, mi padre, hombre anti cualquier actividad que no contemple un sofá y un mando a distancia ,y se apuntó a clases de preparación de gintonic y ,por otro, mi querido enemigo íntimo apartaba de un manotazo su hasta entonces amado Baileys ( si, bebe licor de mujer...que le vamos a hacer) y se entregada sin reparos al Seegram's.

  Así que el mundo está cambiando y el culpable o el favorecedor, según se miré, es el inquietante mundo del gintonic... Porque no estamos hablando de tomar una copa después de una cena o viendo  un partido de champions, no. Hablamos de medidores tipo diabolo pequeño para no pasarnos ni una gota en la medida exacta de la ginebra, de cucharillas con palo largo para romper la burbuja o para todo lo contrario ( no tengo ni idea si es lo uno o lo otro), de aparatos que echan humo para enfriar la copa, de palabreos tipo "twist" que quiere decir algo así como "toque" pero en lenguaje cool, especies como enebro o cardamomo que ni siquiera sabíamos que existieran ...y una larga lista de complementos que han convertido el noble arte de disfrutar de un copazo de alcohol en toda una obra de ingeniería robótica .

Así que sí antes los chicos tomaban ron con cola , las chicas vodka con limón , en sus respectivos vasos tubo y ambos dos tan contentos, ahora te pasas más de media hora mirando la carta ( si, efectivamente, hay carta de gintonics sino como lo haces para englobar tanta cosa junta ) y decidiendo si te apetece algo suave con cítricos o mejor seco con notas dulces . Si a este trance le sumas que sí vas acompañada tendrás que probar y dejar probar los combinados a tu contrario, el resumen es que al final no sabes ni lo que te has tomado pero te queda claro que vas a tener que pagarlo con visa ,que con efectivo no te llega ni en sueños.

Yo, haciendo gala de mi dispersión natural y fácil contentacion , he optado por ni mirarme la carta y dejar qué o el de la lado o el barman decida el menjunje que me vaya a tomar. Si además tenemos en cuenta que en la mayoría de los casos dichos humanos serán de género masculino pues ya mato dos pájaros de un tiro; evito la pereza de estudiarme la Biblia del gintoneo y halago al elegido que eso siempre gusta .

Y si ya nos ha costado aprender a diferenciar los vinos y saber que es un trempanillo, un reserva o un crianza, ahora nos tenemos que ver con ginebras dulces,secas o vete tu a saber que más...resumiendo, al final siempre andamos mareados, con lo sencillo que es bebérsela una buena cerveza fría , en botella y a otra cosa.